Стихи

Куда пойдем? Не ведаю.Немного подождем?Под темной ночи пледомНам хорошо вдвоем.Быть может, мир расколется.Быть может, устоит.Луны дорожка скользкаяА от земной тошнит.Река нам в ноги плещется:Парное молоко.И спит созвездье млечноеИ дышит глубоко.Соломинка, тростиночка,Пойдем вперед, пойдем!Души тугая ниточка –Для нас поводырем.

«Благодарю тебя, судьба…»

Благодарю тебя, судьба,Что довела меня до ручки.Когда бы не несчастный случай,Я был бы милый шалопай.

И пустослов, и краснобай,И занимал бы до получки.Но смерть на миг скосила взор,Помедлила и отступила.Три долгих года рана ныла.Душа пылала, как костер.Менялся жизненный узор.Освобожденное пространствоУже не ведало жеманства.…Все, все дала судьба!А мне бы ничего не взять.Не побороть, не одержать,Не изменить, не удержать…

«Пуля летит…»

Пуля летит.Он ее не зовет,Но она прилетает.Ночь для молитв.Утром его собирают.Света не надо.Пусть выпадет снег спозаранку.

Рост невелик. Но…Стала смертельною ранка.

«Ни денег, ни здоровья, ни таланта…»

Ни денег, ни здоровья, ни талантаНе дал мне бог. Но было бы грешноМне сетовать за то на мирозданье.Как неуместны с богом препирания!Есть руки. Хлеб. И красное вино.

«Да! Наш ноябрь, как черная дыра природы…»

Да! Наш ноябрь, как черная дыра природы.В ней исчезает всяк свободный дух.И разлетаются, как тополиный пух,Цивилизации поверхностные всходы.Под пологом осенней непогодыТяжелая уродливая ночьВ тупик заводит многие народы.И долгие века никак не улетает прочь.

Убегающие дети

Куда, куда вы убежали?Мы вас так долго ублажали.Пристраивали, как могли…

Куда, куда же вы ушли?!В каком тумане вы пропали?Какую яму вы копали,Чтоб, как затравленный зверек,Исчезнуть вдоль и поперек?Мы плакали. Мы вас искали.Ведь душу вам свою отдали.На вас глядели, не дыша…Болит. Болит. Болит душа.

Бранденбургские концерты И. С. Баха

Чем дольше я живу,Тем лучше понимаю,Что не словам,Но музыке внимаю.И жизнь,Если сказать не мудрствуя,А языком простым,Идет меж пятымБранденбургскимИ шестым.

Весна

Я потихоньку просыпаюсь.И песенку с утра тяну.И, вспоминая, удивляюсь,Что не любил поэт весну.Что находил он в ней тоскуИ непонятное стесненье…Не посещало вдохновеньеПропеть счастливую строку.Ах, Пушкин! Друг! Как мы усталиБез света, зелени, высот,Без синевато-влажной дали,Без садоводческих работ.Без пробудившейся березки,Без благотворного тепла…Как будто, старые обноскиСтряхнула спящая земля.А мы, и хмурые, и злыеПод зимней давящей пятой…Теперь оживлены веснойСовсем, как в годы молодые.

«Весна рождается в твоей улыбке милой…»