Стихи

Полети на восток, моя птица весенняя.Не бывал я в Китаях и вряд ли пребуду.Мне лишь перышко твое, сизо-красное оперенье,Радует глаз и слегка напоминает чудо.К западу устремись, благо крылья крепкие.Над Рейнами и Дунаями свободно рея.А по липецкой черноземной отметкеЧерный ворон осенью пускай сожалеет.А еще лучше, к югу возьми, красавица.В воздух окунись морской, зыбкий, йодистый.Я там в жисть не бывал, и меня не касается.Через твою только вижу глазную прорезь.А и к северу ляжешь, а и к северу – ладно.Одиночества глотнешь, холода, но и воли острой.Ни кола, ни двора и ни кума, ни свата…Вот туда мне добраться с тобой будет просто.

Старые фотографии

В комнате моей

ВисятНа старых стенахФотографии пятидесятых.Свожу концы с концамиС помощью людей,Которых, в большинстве,Уж н е т.Ночь глубока.Все спят.Но…Тонкие черты ушедшихВо мне живут.Я вспомнил все, что могО бабушке, о деде и о маме.Не знаю нужно ли им это,Но, быть может…

Юность. Завод

Нас и обули, и одели,

Перекрестили: «бог с тобой!»И подвели к открытой двери.Там снег валил и ветер злой.Но из тепла и от заботыМы попадали в мир работы,Где нас не знали, не вели,А равнодушно стерегли,Как стадо буйное баранов.Вот такова была охрана!Накинув жесткие тужурки,В зубах сжимая по окурку,Кривя в усмешке тонкий рот,Мы проходили на завод.Смешение серы и резины.И пар, и гарь, и тусклый свет,Пресса, платформы, лица, спиныБез рассы, пола и примет.В цехах варилось и дымилось,

Горело, лопалось и жгло,И грохотало, и крошилось,И с треском падало на дно.И, словно адовые пышки,Едва зловонием дыша,Сходили первые покрышки…И счастлива была душа.Мы были серые, как мышиИ хрупкие, как шифер крыши.Глотали красное вино,Курили «Приму», как «Руно».Но в душу к нам не залезали,И деньги к нам не приставали.Мы кашляли, не переставаяИ расставались, не кивая.То было время – мы мужали…Родители нас удержали,Бог спас. Не стали сторожами.

После чтения В. Шаламова

Душа болит. И сердце плачет.И голос рвется и дрожит.Убит. Замучен. Предан. Схвачен.В бреду горячечном горит.И изуродован. И брошен.И сапожищами избит.И безнадежно уничтожен.И пулей острою прошит.…………………Ночь кончилась. Но день не наступает.Брожу один средь липецких полей.И душно. Воздуха мне не хватает,Чтобы дышать в стране моей.И хлеб в ней горек, как отрава.И все родные – не родны.На мир гляжу через оправуНезаживающей вины.

«С утра дует ветер и ветки качает…»