Стихи

Уже не ходят поездаОт станции «воображение».Но даль небесная чистаИ облака, как перья.И нету горечи обид.И запоздалых сожалений.И внешность, после превращений,Приличный обретает вид.

Старик

Смятенье. Долгие раздумьяО погибающей стране.И легкие шаги безумьяУже заметные родне.Он никому из нас не верит.

Когда сосед к нему стучит,Он крепче запирает двериИ осуждающе молчит.

«В старости не желаешь говорить красиво…»

В старости не желаешь говорить красиво,Понимая, как мало значит слово.Деревенька. Облако. Слива.Осень. Две недели до Покрова.

«Чем старше мы, тем тяжелей весна…»

Чем старше мы, тем тяжелей весна.Мы рады ей, скорее, по привычке.От жизни получив по счету и сполна,Теперь шипим, подобно отсыревшей спичке.

«В старости не поможет никакая больница…»

В старости не поможет никакая больница.Помогает доброта. Даже и в узких границах.Даже и в людях некрасивых, неблизких, неродныхНичего другого не видишь. Только этот штрих.

«Хоть сладка водица…»

Хоть сладка водица –Губы горечь пьют.Хоть легка дорога –Ноги не идут.

«Осенний ветер нас торопит…»

Осенний ветер нас торопитДни нашей жизни перебрать.Тома волнующих историйСжимает в тонкую тетрадь.

«Под старость сужена дорога…»

Под старость сужена дорога.И, как домашнее задание,В конце житейского урокаПредоставляется страданье.Как способ взять высОко нотуВ тени беспечного досуга,Как отклоненье от народаИ отхожденье друг от друга.Как жара тяжкое дыханье,Что опаляет наши лица…И на пороге угасаньяВ нас и иголка не вонзится.

«Мне показали список дней моих…»

Мне показали список дней моих.Он был так короток, как стих.Дорога с горочки велаИ даль звенящая плыла.

«Давно знакомы мы с собой…»

Давно знакомы мы с собой,Но о себе мы мало знаем.И, даже отправляясь в мир иной,Как будто бы не сами умираем.

«Осенний ветер листья крутит…»

Осенний ветер листья крутитНас тянет за собой. Бежать.Но, тягу лучше придержать:Она – обманщица по сути.

«Мы в старости совсем, как дети…»