Стихи

Мои ученики – подранки.Крылья у них перебиты.И злы, и смешны, и жалки,И вызывающе сердиты.Ну, что с ними делать?Как их осторожно погладить?Кому из них мама пела?Зачем им – математик?Но, смешивая Пифагора со слезою,А,Евклида с ласкою,

Ищу, как в дебрях мезозоя,Веселенькой для них краски.

Возвратился к садам и полям

Я убежал в далекую страну.Я улетел в незримую державу.А, если взял чужое, я верну.Пишите мне налево и направо.И вверх, и вниз, на запад, на восток.Пишите, как вам хочется, по нраву.Пишите так, как дождь идет – наискосок

Или, как камень падает на траву.Пишите каждый день, или один раз в год,Или наплюйте да и разотрите.Не оскудеет человечий род,Когда уйдет один досужий зритель.Как вам угодно. Почтальон – мастак.Разыщет дезертира днем и ночью.Я не замел следы. Знакомый ваш – простак.Он помнит ваш густой тяжелый почерк.По после Покрова, налево поворот.

Сквозные рощи ветерок колышет.Медлительной реки излом сверкнетИ снова сонным зноем пышет.И вот тропа. И грузный мерный шаг.И пот. И кашель. Человек простужен.Вам телеграмма. Распишитесь. Так.И текст: " Дружок, ты никому не нужен.»И нету выраженья на лице.Согласен с ним. Порядок много значит…Но в утренник. Проснувшись. На крыльце.

Дрожу от радости щенячьей.

По гамбургскому счету

Охотников найдется тьма, чтоб воспевать геройство.Но, в нем жестокости сомнительное свойство.Певцов любви мы можем отыскать и роты,Но, высока ли их цена по гамбургскому счету?!И, что достойного останется стихосложению?На взгорье церковь. Утреннее песнопение.Осина чахлая. Осенний цепкий ветер.И черная вода. И боль. Не выразимая в сюжете.

Весна в Павловской Слободе