Стихи

Когда роднится дерево с листвойвенцом неувядаемых каштанов —становится неслышным гул шантанов:я знаю, что я твой.Такие непонятные словечкимне не присуще говорить, но все жеи мы с тобою тоже не овечки,снимать с друг друга кожу.Я сантиметр своей на миллиметртвоей сменял бы,ребячество в крови. Менять?Рогатки на катушки, а камнина ракушки, где слышно море.Нужен ли обмен?Когда твоею кожею дышу я.Питаюсь ей. И вряд ли разрешу яобмен повторный — не отдам твою.А просто я сниму еще своюслегка стареющую кожу,

не знаю — гоже это иль не гоже:и вместо пледа обнимуколени радости шагренью злого старца,охваченного ленью,подолью шартреза в твой бокал.Мой-то давно уже давно в камин упал— я елок не люблю.Скорее, это Фрейд:мне редко в детстве доставалось елок.Иголок было много.Я отвлекся. Заметила? И так со мной всегда.Меня всегда уносит в города,где круглый год ребята носят тогу.Завидую им. Зависть не черна,она опережает мои мысли,на шаг вперед закидывая ногу —они не темным кругом подзависли.Мне жаль, что я о многом рассказал —мне кажется, все это было лишним,но мы с тобой из этих штучек вышли.

Нам время открывает новый круг —истратив поистершийся мелок.Я с радостью иду в него, мой друг,мой незабвенный друг,ты — мой любимый друг.И ты бы смог. Я думаю — ты б смог.Меняя стили, слоги и размер,я не сторонник неких полумер.Я жду тебя — и это ожиданьерождает в полутьме моей сознаньетого, что будешь тут.Антибиотиков батут смягчаетмысль о встрече у вагона.Я просто полюбил тебясо стартаи почти что без разгона.И все мое сияет.

* * *

Где-то удаленные страницы,

пыль.Где-то так волнующие лица,с ними невозможно объясниться,«сказку превращающие в быль».Я с тобой — неловко ткнувшись боком,ощущу чарующую — глажу.Плот мой, связанный непрочными веревками,на котором можно быть-тотолько с Вовками,по лицу стекающая сажа,та, что ты ладонями размажешьи потом отмоешь — это быт.Я ведь только этого и жду.Сигареты поминутно жгу.Размышляю, что же ты мне скажешь.Но не буду — верю — позабыт.Потому чтонепонятное моеникакиминепонятными

словамине расскажешь.Впрочем, не рассказчик из меня.

* * *

Когда твоя нога ступает на платформу,Меня немного начинает бить —не дрожь,а что-то на нее пожеее.Я начинаю терять форму.Она и остается там лежать,там на асфальте, бог с ней.Пусть и будет божее.Ты — это ты,созвучье красоты и радости моей.Ей-ей. Скорей бы только,я уже устал, проснулся, встал,прошлялся по квартире,нет никого, кто в этом злобнои миремне заменил тебя.

* * *