Стихи

забвениепробелы в текстемедленное движение сквозь пустотук начертанию нового имениощущение спирального времении нежное — в тишину — любишь ли ты меня?забвениеощущение чистой белой бумагии красоты молчанияИ возвращениетонкой радости узнаваниякогда, как бабочка на острие шпаги,душа замерла, отдыхая от прошлого знанияи Вечность дует на прозрачные крылышки

и шепчет ей нежно:до свидания, душа, до свидания…

Завтра будет музыка другая

Завтра будет музыка другая.Завтра я не буду пониматьТо, что я сегодня понимаюИ пытаюсь вечности отдать.Завтра я приму таблетку смысла.Боль утихнет и слова умрут.Ведь портрет судьбы не мной написан,А меня художником зовут.

Развязка давно наступила

Развязка давно наступила,А мы все глядим на экран.Судьба улыбается мило

И ставит на полку роман.Прочитан, прокурен, проверен.Заметки на белых полях.Закроются старые двери,И чуть повернется Земля.И город луною окутан,Плывет над землею сквозь ночь.И снова не спится кому-то,И что ему сможет помочь?.Не книжка — в ней все неизменно.Не время — в нем много тоски.Но снова синеют как вены,Две рваных и нервных строки.Пусть в них отразится надежда

И отблеск непрожитых дней.А утром ослепшая нежностьУйдет в пустоту площадей.

Рассматривая картину средневекового китайского художника

Иероглиф судьбы черной тушью на тонкой бумаге…И прозрачный пейзаж, где гора, и тропинка петляет.И глядишь, и как будто бы слышишь журчание влаги.И как будто бы видишь, как старый монах у ручья отдыхает.И подумаешь грустно: какое по счету рожденье?Через сколько еще предстоит мне пройти умираний?В этом мире, где каждый сражается с собственной тенью.В поднебесной, где спрятана где-то ошибка страданий.Иероглиф судьбы, но прозрачна картина, как воздух,Чтобы свет нам дарить, и тропинкой вести на вершину,Где ладони щекочут большие колючие звезды,

И монах, улыбаясь, глядит на ночную долину.

К пустоте привыкаешь, становишься с нею на «ты»

К пустоте привыкаешь, становишься с нею на «ты».Отдаешь ей спокойно названия станций и улиц.Привыкаешь спускаться с холодной ее высоты,Там, где мысли кустами к земле каменистой пригнулисьС пустотой начинаешь как будто по-новому жить.Как бы видеть иначе, прозрачно, без всякой печали.Пахнет мятой из сада и стрелкам не нужно кружитьНа часах, что когда-то едва за тобой успевали.Ибо время, что раньше готовилось сделать свой шах,Забывает ходы, и фигуры сметает со смехом.И от легкости этой пьянеет немного душа,И летит сквозь пространство свободным и тающим эхом.

Как странно, что слова идут вразброд…