Стихи

     Начнем с подражанья. И это     Неплохо, когда образец —     Судьба коренного поэта,     Приявшего славный венец.     Терновый, а может, лавровый —     Не в этом, пожалуй что, суть.     Пойдем за старухой суровой,     Открывшей торжественный путь.     И, сами почти уже старцы,     За нею на путь становясь,     Напишем суровые стансы     Совсем безо всяких прикрас.     В тех стансах, где каждое слово     Для нас замесила она,     Не надо хорошего слога     И рифма пусть будет бедна.

     Зато не с налету, не сдуру,     Не с маху и не на фу-фу,     А трижды сквозь душу и шкуру     Протаскивать будем строфу.     Великая дань подражанью!     Нужна путеводная нить!     Но можно ли горла дрожанье     И силу ума сочинить?     И как по чужому каркасу     Свое устроенье обжать?     И можно ли смертному часу     И вечной любви подражать?     Начнем с подражанья. Ведь позже     Придется узнать все равно,     На что мы похожи и гожи     И что нам от бога дано.

" В этот час гений садится писать стихи. "

     В этот час гений садится писать стихи.     В этот час сто талантов садятся писать стихи.     В этот час тыща профессионалов садятся писать стихи.     В этот час сто тыщ графоманов садятся писать стихи.     В этот час миллион одиноких девиц садятся писать стихи.     В этот час десять миллионов влюбленных юнцов садятся писать стихи.     В результате этого грандиозного мероприятия     Рождается одно стихотворение.     Или гений, зачеркнув написанное,     Отправляется в гости.

" Не исповедь, не проповедь, "

     Не исповедь, не проповедь,     Не музыка успеха —     Желание попробовать,     Как отвечает эхо.     Как наше настоящее

     Поет морозной ранью     И как звучит стоящее     За вековою гранью.

Возвращусь, возвращусь…

Возвращусь, возвращусь из разлуки —Жадным жестом прижму твои руки!Все здесь давнее — кажется ново —Отдых — то же знакомое слово…Вновь проводишь меня сквозь покои —Все мы движемся, движемся двое…Платья нового я не заметил —Стал рассеян — смеешься над этим.Ты мне кажешь рукою небрежнойНа обои расцветки непрежней,И письма небольшого начало —“Грусть такая… Не надо… Скучала…”И окно отворяешь в глубь сада,

Так не надо, а может быть, надо.И ладонь мою — к сердцу, и слышу,Как стучит —И в той тиши, в том страшном молчаньеТы к плечу припадаешь в рыданье.

" Как этот день в меня пророс "

Как этот день в меня проросКудрявым счастьем вдохновенья!Он невозможен без берез,Без мартовского дуновенья.Он невозможен без тоски,И, может, в том его призванье,Что встало счастью вопрекиПреодоленное страданье.

1968

Холод