Стихи

     А что такое мастер?     Тот, кто от всех отличен     Своею сивой мастью,     Походкой и обличьем.     К тому ж он знает точно,     Что прочно, что непрочно,     И все ему подвластно —     Огонь, металл и почва.     Суббота, воскресенье —     Другим лафа и отдых,     Копаются с весельем     В садах и огородах.     А он калечит лапы     И травит горло ядом

     С миниатюрным адом     Своей паяльной лампы.     Когда заря над морем     Зажжется, словно танкер,     Он с мастером таким же     Готов бы выпить шкалик.     Но мастеров немного     Ему под стать придется.     И если не найдется,     Он выпьет с кем придется.     Не верь его веселью,     Ведь мастера лукавы     И своему изделью     Желают вечной славы,

     А не похвал в застолье     Под винными парами.     Зачем? Ведь он же мастер,     И смерть не за горами.

ДРУГУ-СТИХОТВОРЦУ

Ю. Л.

     Все, братец, мельтешим, все ищем в "Литгазете"     Не то чтоб похвалы, а все ж и похвалы!     Но исподволь уже отцами стали дети,     И юный внук стихи строчит из-под полы.     Их надобно признать. И надо потесниться.     Пора умерить пыл и прикусить язык.     Пускай лукавый лавр примерит ученица     И, дурней веселя, гарцует ученик.

     Забудь, что знаешь все! Иному поколенью     Дано себя познать и тратить свой запал.     А мы уже прошли сквозь белое каленье,     Теперь пора остыть и обрести закал.     Довольно нам ходить отсюда и досюда!     А сбиться! А прервать на полуслове речь!     Лениться. Но зато пусть хватит нам досуга,     Чтоб сильных пожалеть, а слабых уберечь.     Теперь пора узнать о тучах и озерах,     О рощах, где полно тяжеловесных крон,     А также о душе, что чует вещий шорох,     И ветер для нее — дыхание времен.     Теперь пора узнать про облака и тучи,     Про их могучий лет неведомо куда,

     Знать, что не спит душа, ночного зверя чутче,     В заботах своего бессонного труда.     А что есть труд души, мой милый стихотворец?     Не легковесный пар и не бесплотный дым.     Я бы сравнил его с работою затворниц,     Которым суждено не покидать твердынь.     Зато, когда в садах слетает лист кленовый,     Чей светлый силуэт похож; на древний храм,     В тумане различим волненье жизни новой,     Движенье кораблей, перемещенье хмар.     И ночью, обратись лицом к звездам вселенной,     Без страха пустоту увидим над собой,     Где, заполняя слух бессонницы блаженной,     Шумит, шумит, шумит, шумит морской прибой.

СТАНСЫ