Стихи

Мы жили высокó — седьмой этаж.Отсюда был далёко виден город.Он обгоревший, тихий был и гордый,пустынный был   и весь, до пепла, — наш.А мы ходили в Летний по грибы,где, как в бору, кукушка куковала.Возили реже мертвых.   Но гробы

не появлялись: сил недоставалона этот древний горестный обряд.О нем забыл блокадный Ленинград.И первый гроб, обитый кумачом,проехавший на катафалке красном,обрадовал людей: нам стало ясно,что к жизни возвращаемся и мыиз недр нечеловеческой зимы.О нет, я не кощунствую!Так было!

Нам все о жизни яростно твердило,и, точно дар торжественный, — для насвсе на земле   явилось     в первый раз.И солнце мы впервые увидалии с наших крыш,   постов сторожевых, —Большой Земли мерцающие дали

в румяных зорях,   в дымке синевы.До стона,   до озноба,     до восторгамы вглядывались в эту синеву…Прекрасная!Нельзя тебя отторгнуть.Ты — это жизнь.Ты есть — и я живу.

…Я помню час, когда, толкнув рукойокошко, перекрещенное слепо,я в одичавший зимний угол свойвпустила полднем дышащее небо.Я отойти не смела от окна!Слепорожденный   в первый день прозреньяглядел бы так,   с таким же изумленьемна все, что знал под именем «весна»!

VI