Стихотворения

Весенний рябиновый запахТревожит мне душу порой.Хотел бы попасть я в твой замок,Да сердце забыло пароль.Запретная зона обидыНаш мир поделила опять.Уж лучше короткая битва,Чем снова в осаде стоять.1980

«Это правда…»

Р. Чарыеву

Это правда:Чтобы долго жить,Надо чаще видеться с друзьями.Я всё продолжаю мельтешитьВстречами, поступками, стихами.Но однажды брошу все дела,Сяду в самолет Аэрофлота…Друг не ждал —

Душа его ждала,Веря в неожиданность полета.Так же побросав свои дела,Соберутся милые мне люди.Около веселого столаМы о дружбе говорить не будем.Только память станет ворошитьТе слова, когда вернусь до дому.Не затем,Чтоб после долго жить, —Просто жить не стоит по-иному.1981

Одиночество

Особенно тоскливы вечера,Когда ты в доме у себя, как пленница.Сегодня так же пусто, как вчера.И завтра вряд ли что-нибудь изменится.И это одиночество твоеНе временем бы мерить, а бессонницей.То книги, то вязанье, то шитье.

А жизнь пройдет – и ничего не вспомнится.И все-таки однажды он придет.И сбудутся надежды и пророчества.Твои он губы в темноте найдет.И шепотом прогонит одиночество.1982

Баллада об имени

Мы с ним случайно повстречалисьВ ташкентском аэропорту,Когда, погодой опечалясь,Чай смаковали поутру.Он был находчив в разговоре,И откровенен, и умен —Узбек по имени Григорий(В краю, где нет таких имен.)И я спросил его об этом,Откуда имя, мол, у вас?Он помрачнел и мне поведалСвой удивительный рассказ.

– Меня отец назвал Сайяром,По всем законам стариныУзбекским именем, с которымЯ жил с рожденья до войны.А Гриша – это имя друга.То имя горестной вины…Я с ней прошел четыре круга,Четыре года той войны.У стен столицы утром раннимВ огне начавшихся атакЯ был контужен, Гриша ранен.Стрелок убит… И замер танк.Пробитый чуть ли не навылет,Он мог могилой стать для нас.Каким-то чудом Гриша вылез,Меня извлек и жизнь мне спас.А сам погиб…Сквозь боль и яростьЯ клятву дал тогда ему,Что если только жив останусь,

То имя Гришино возьму.Чтоб долго жил он вместе с намиНа доброй родине моей.Чтобы о нем не гасла памятьВ глазах узбекских матерей.Когда в Москву я приезжаю,Я к другу верному спешу:Могилу в поле навещаю,К стене кремлевской прихожу.И вновь рассказываю Грише,Как мы живем в родном краю.И все мне кажется – он слышитИ речь мою, и боль мою.Узбек умолк, как после песни,В которой все слова горьки.– Он был земляк ваш —С Красной Пресни.И мы навек с ним земляки.1980

Монолог Врубеля