Стихотворения

Быстро молодость проходит, дни счастливые крадет.Что назначено судьбою — обязательно случится:то ли самое прекрасное, ну, самое прекрасное,   в окошко постучится,то ли самое напрасное, ну, самое напрасное,   в объятья упадет.     Две жизни прожить не дано,     два счастья — затея пустая.     Из двух выпадает одно —     такая уж правда простая.     Кому проиграет труба     прощальные в небо мотивы,     кому улыбнется судьба,     и он улыбнется счастливый.Так не делайте запасов из любви и добротыи про черный день грядущий не копите милосердье:

пропадет ни за понюшку, ну, совсем ни за понюшку,   ваше горькое усердье,лягут ранние морщины, лягут свежие морщины   от напрасной суеты.     Две жизни прожить не дано,     два счастья — затея пустая.     Из двух выпадает одно —     такая уж правда простая.     Кому проиграет труба     прощальные в небо мотивы,     кому улыбнется судьба,     и он улыбнется счастливый.Жаль, что юность пролетела, жаль, что старость коротка.Всё теперь как на ладони: лоб в поту, душа в ушибах…Но зато уже не будет, никогда уже не будет   ни загадок, ни ошибок —

только ровная дорога, только ровная дорога,   до последнего звонка.     Две жизни прожить не дано,     два счастья — затея пустая.     Из двух выпадает одно —     такая уж правда простая.     Кому проиграет труба     прощальные в небо мотивы,     кому улыбнется судьба,     и он улыбнется счастливый.

«У Спаса на Кружке забыто наше детство…»

У Спаса на Кружке забыто наше детство.Что видится теперь в раскрытое окно?Всё меньше мест в Москве, где можно нам согреться,всё больше мест в Москве, где пусто и темно.Мечтали зло унять и новый мир построить,

построить новый мир, иную жизнь начать.Всё меньше мест в Москве, где есть о чем поспорить,всё больше мест в Москве, где есть о чем молчать.Куда-то всё спешит надменная столица,с которою давно мы перешли на «вы»…Всё меньше мест в Москве, где помнят наши лица,всё больше мест в Москве, где и без нас правы.

«Убили моего отца…»

Убили моего отцани за понюшку табака.Всего лишь капелька свинца —зато как рана глубока!Он не успел, не закричал,лишь выстрел треснул в тишине.Давно тот выстрел отзвучал,но рана та еще во мне.

Как эстафету прежних днейсквозь эти дни ее несу.Наверно, и подохну с ней,как с трехлинейкой на весу.А тот, что выстрелил в него,готовый заново пальнуть,он из подвала своегодомой поехал отдохнуть.И он вошел к себе домойпить водку и ласкать детей,он — соотечественник мойи брат по племени людей.И уж который год подряд,презревши боль былых утрат,друг друга братьями зовеми с ним в обнимку мы живем.

«Солнышко сияет, музыка играет…»