Стихотворения

После дождичка небеса просторны,голубей вода, зеленее медь.В городском саду — флейты да валторны.Капельмейстеру хочется взлететь.Ах как помнятся прежние оркестры,не военные, а из мирных лет!Расплескалася в улочках окрестныхта мелодия… А поющих нет.С нами женщины. Все они красивы.И черемуха — вся она в цвету.Может, жребий нам выпадет счастливый:снова встретимся в городском саду.Но из прошлого, из былой печали,

как ни сетую, как там ни молю,проливается черными ручьямиэта музыка прямо в кровь мою.

«Ну чем тебе потрафить, мой кузнечик?..»

Ю. Киму

Ну чем тебе потрафить, мой кузнечик?Едва твой гимн пространства огласит,прислушаться — он от скорбей излечит,а вслушаться — из мертвых воскресит.Какой струны касаешься прекрасной,что тотчас за тобой вступает хортаинственный, возвышенный и страстныйтвоих зеленых братьев и сестер?Какое чудо обещает скоро

слететь на нашу землю с высоты,что так легко, в сопровожденье хора,так звонко исповедуешься ты?Ты тоже из когорты стихотворной,из нашего бессмертного полка.Кричи и плачь. Авось твой труд упорныйпотомки не оценят свысока.Поэту настоящему спасибо,руке его, безумию егои голосу, когда, взлетев до хрипа,он неба достигает своего.

«Не сольются никогда зимы долгие и лета…»

Не сольются никогда зимы долгие и лета:

у них разные привычки и совсем несхожий вид:Не случайны на земле две дороги — та и эта,та натруживает ноги, эта душу бередит.Эта женщина в окне в платье розового цветаутверждает, что в разлуке невозможно жить без слез,потому что перед ней две дороги — та и эта,та прекрасна, но напрасна, эта, видимо, всерьез.Хоть разбейся, хоть умри — не найти верней ответа,и, куда бы наши страсти нас с тобой ни завели,неизменно впереди две дороги — та и эта,без которых невозможно, как без неба и земли.

«В день рождения подарок преподнес я сам себе…»

В день рождения подарок преподнес я сам себе.Сын потом возьмет, озвучит и сыграет на трубе.

Сочинилось как-то так, само собоючто-то среднее меж песней и судьбою.Я сижу перед камином, нарисованным в углу,старый пудель растянулся под ногами на полу.Пусть труба, сынок, мелодию сыграет…Что из сердца вышло — быстро не сгорает.Мы плывем ночной Москвою между небом и землей.Кто-то балуется рядом черным пеплом и золой.Лишь бы только в суете не заигрался…Или зря нам этот век, сынок, достался?Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи,пусть ее подхватят следом и другие трубачи.Нам не стоит этой темени бояться,но счастливыми не будем притворяться.

«В нашей жизни, прекрасной, и странной…»