Стихотворения

Что за смех сквозь слезы?С мясом рвуться узы!Что-то многих сразуРазлюбили Музы.Родилась из пеныПауза измены, —Мои братцы бьютсяГоловой о стены.Вычурные позыНосом землю пашут —Это наши МузыНашим ручкой машут.На эстраду розыЮноши бросают,А поэтов Музы,Разлюбив, бросают.Слезы и угрозы,Море обаянья,Ризы и круизы,Лесть и покаянья,Дуракавалянье —

Все ведет к разрухе!Наше смерть — кривляньеСтарца и старухи.Ни античной позы,Ни лихих затрещин —Так бросают МузыХор мужчин и женщин.Берегись, ребяты!Не резвись в ухмыле!Да, не вы — рогаты,Но не вас любили!За такие рожкиВы бы, мои крошки,Поползли под пушки.Неча бить в ладошки!Музы наши, Музы,Что же вы, куда вы?Чьи это гипнозы,Где эти удавы?Хуже нет заразы!Где сверкнет секира?Озверели Музы —

Бросили кумира,Ничего не взяли,Нет, не разорили!Пышную кумирнюДаром подарили.Но с какой цикутойЭтот скарб сравнится?Что за гений лютыйВ Музах коренится!И к каким красавцамНаши Музы мчатся,Еле успеваяС прежними прощаться?Что-то их не видно,Что-то их не слышно,В чьи объятья мчатсяМузы так послушно.Горе, горе — сердцу,Если Музам ценуПодглядит сквозь дверцу,Уличив измену!

Источник: Библиотека Мошкова

СТРОФА

Косточкой вишневой —В мякоти заката…Все, что стоит жизни, —Очень облакато.

Источник: Библиотека Мошкова

СТО ЛЕТ НАЗАД

Я крикнула однажды недоучкамСто лет назад, такого-то апреляЯ крикнула по молодости лет,Что рабский ум, бесчуственный,бесстыжий,Чудовище развратной КонъюнктурыВрет — и не может Пушкина любить!Меня трясло. Арба катила дальше.Над марганцевым фаршем тухлой фальшиПовис тяжелый, зверский, спертый вздох.Я лаяла на ветер: — Да, зубрили!Да, классе в третьеми к елке серебрилиРуслана и Людмилу, но любилиЛишь анекдот! И в этом весь подвох!

Невежесть вашу обеляет Пушкин,Но свежесть вам являет Золотушкин,Жуликоватый парень и рифмач, —Он души вам тетешкает ретивоБелибердой любви и детектива,Но эта смесь питательна на дивоИ популярна, как в холеру врач! —Арба катила. Пенилась клоака.Я голову теряла, но однакоЯ лаяла на ветер, как собака:— Не поминайте Пушкина вотще!Ведь богом есть и честь, и стыд, и совесть,И Белкина пронзительная повесть,И Командор в нетлеющем плаще! —Мне моментально голову срубили.— Она свергала Пушкина! — вопили. —Ату ее, проклятую, ату! —Устроили костер традиционный.Но фонарем смотритель станционныйСветил в мою судьбу сквозь темноту.

Источник: Библиотека Мошкова

СТОЯНКА КОРАБЛЯ