Стихотворения

Майский ливень перечмокалРебра кровель, щеки стекол, —Уходя, он плакал, плакал…А к полудню в бухте нашейВдруг запахло щами, кашей —"Бела Барток" встал на якорь!И теперь — везде матросы,У ларька, где папиросы,На качелях, в оперетте…В лунной арке,Ночью в парке,Целовальный бродит ветерВ синей блузе и берете!Бродит ветер целовальный,Ветер, нежный и печальный,Неминуемой разлуки,Ветер чистый, ветер честный,Распахни же ворот тесный —И скрестим в объятьях руки!

Это счастье — лучше многих,Благовидных и убогих.Это счастье — без обмана,Оно горькое, как море,И туманом станет вскоре,Потому что даль туманна…Не пиши мне! Пусть волнамиВечно пенится над намиЭта нега, эта сила!Если встретимся мы снова,Ты увидишь, как суровоВремя с нами поступило…Бродит ветер целовальный,Ветер, нежный и печальный,В синей блузе и берете.Жаль, стоянка маловата,Юность, жаль, коротковата,Чистый ветер, честный ветер!

Источник: Библиотека Мошкова

CЛУЧАЙНОЕ СОВПАДЕНИЕ

И, слывя знатоком чего-тоВозвышенного и загадочного,Он знал, что его работа —Производить впечатленьеТо ли професора музыки,То ли поэта упадочного,То ли сфинкса, на чьи вопросыНе ответив, умрет поколенье.Обожанье он брал, как взятку,За все — за седые кудри,За кашель, за остроумьеПарадоксов, за желчи пламя,И за бархатную крылатку,И за то, что мозги он пудрил,Предсказуя, как Нострадамус,Все, чтов жизни случится с вами.И, взглянув на мои пятнадцать,Он сказал мне, что я — скрипачкаИ что нечего сомневаться —

Я прославлюсь на полвселенной:Денег — тачка, поклонников — пачка,В тридцать лет я умру от сердца,И останется на пластинкахМой талант необыкновенный.Ох, я стала над ним смеяться,Потому что была подросток, —В этом возрасте не боятсяНадерзить правотой обидной!Нет, сказала я, не скрипачкой,А поэтом я буду просто,И от злости он чуть не лопнул,Хоть и был человек солидный!Но слывя знатоком чего-то,Идеального и астрального,Надо помнить, что эта работа —Производить впечатленье —Называется фармазонством,А у подростка нормальногоНюх на это дело породистый,

Как на всякое растленье.И тогда мой факир набросилСвою бархатную крылатку!И все то, что в любви мне будет,Он предрек, изчезая в тучах.Завела бы тогда я скрипку!..Порвала бы тогда тетрадку!..Ведь последнее предсказаньеБыло из наихудших!И оно совпало случайноС грубой силою обстоятельств,И оно случайно совпалоС нежной силою обольщений.И предстало оно случайноНе последним из доказательств,Что поэзия — планом вышеИ что сила ее священней!

Источник: Библиотека Мошкова

ПАЯЦ