Стихотворения. 1915-1940 Проза. Письма. Собрание сочинений

Пространства. Медленная оттепель моя.Над томом том — в снопах наметанные громы.Со мной, во мне — о, ворошители соломы,Воронья, ведовская, вещая семья.Шуршат. И тощие ладони вознесли.И точно — хлыст, и точно — свист, и ждут ответаОтметы дней — на дыбе в ночь воздеты.Какие отсветы в сферической пыли!Какая дань… Непостижимым тем властям…Кто верит, кто вопит, кто тайно внемлетИ тот, кто в рукава вбирает времяИ всё бредет и бредит по ночам.

189. «Ее лицо… Встает высокий час…»

Ее лицо… Встает высокий час.На водах города построят.Ее лицо… Так ветр идет на насГрозой молитвенного строя.Так падает созревший плодВ пустыню зрелого покоя.Народ снует всех заговоров нить.Ее лицо — как день церковный.Ее лицо — как взвихренное слово,И я встаю, пытаясь говорить…Но как сказать? Медлительная вечность:Мой день бессонной дыбою в висках,Мой день — огромных дней предтеча —Грядет в созвездиях, в ночах.

190. «Притворство. Ложь. О, в эту сеть…»

Притворство. Ложь. О, в эту сетьВсем топотом слонов… Громадой —В прохладный бег часов… Иль пожалеть?И слышишь — так и быть! — игрушечное стадо,И в скоморохи прешь, в вожди. В галдежПромеж тех бубенцов… О, фарисеи!..И каждый каждому пригож,И всей изнанкою потеют, —К пустым истокам восходя.И слова нет. Иль только слово: нет!И говоришь: любимая, так — погодя —Развеем мы песчинки лет.

191. «Живописуя жизнь, не пятнами обоев…»

Живописуя жизнь, не пятнами обоев, —Собою изойди!.. И зацветет твой хмель,И карусель, и колыбель покоев,И одуванчик достижений, дел.Всем хмелем, мышцами, пургойКропильниц, мяты ледовитым сном,Потом всем телом, всей стеной,Обетом жить и умереть потом…И кто-то рук твоих — уже не я — моей рукою…Огромен час: ждет схима чернеца.Но рушится удав всей тугостью кольца —В меня — всем голодом, всей утренней зарею.

192. «Искомканы — о, нет! — Озарены…»

Искомканы — о, нет! — Озарены.Твои черты озарены неправдой.Твоя — вот эта горсточка виныИ гибели тишайшая услада.И ты спешишь, — грозою — напролом,Живешь — всегда, всегда предсмертный.Но это ты, создавший этот дом,И этот сад, и эти дни, и версты.И это ты, сбирающий посев,И карлики затасканной картины —Отвергни нежность и отвергни гнев. —Тебе откроют тайну исполина.

193. «Он был провидец, даже — бог…»