Стихотворения (1942–1969)

В душеБыл щенок бродяжкой.Наверное, потомуЕму и дышалось тяжкоИ скучно жилось в дому.Что шелковые подушки,Что сверхкалорийный корм?Ему б побрехать по душамС замурзанным кобельком —Дворняжкой с голодным брюхомИ порванным в драке ухом.Погнаться бы —Наших знай-ка! —За фыркающим котом.Но сворка в руках хозяйки,Намордник надет притом…Диванных подушек скука,Постылый —«Служи!» —Приказ…Зевота сводила скулы,Сочилась тоска из глаз.Ему надоели люди,Их ласкОн терпеть не мог…

К тому жеБедняге лютоЗавидовал кобелек —Тот самый,С голодным брюхомИ порванным в драке ухом…

1968

АВТОМАТЫ

Мне нравилось раньшеСтоять на площадке трамвая,Сцеплениям, ветруИ мыслям своим подпевая.И было в то времяМне радостно знать почему-то,Что спрыгнуть с подножкиМогу я в любую минуту —Приестся ли давка,Прельстит ли домишко старинный,Красавица шубкаМахнет рукавом из витрины,Увижу ли рядомЗнакомого мне пешехода…Да мало ли что!Ну, а главное —Чувство свободы!Не надо считать,

Что была в этомГлупая смелость —Остаться калекойЕдва ли кому-то хотелось —На полном ходу(Коль не пьян!)Ты соскочишь едва ли.Всегда пассажирыМомента удобного ждали:Когда погрозит их трамваюГлазок светофора,Когда, задыхаясь,Автобус потянется в гору…Но где-то,В каком-тоТрамтранспортномавтуправленьеРетивые дядиЗаботились о населенье:— Как это возможно —Открытая каждому дверь?Исправить ошибку! —…Попробуй-ка спрыгни теперь!В час «пик»,В нескончаемом транспортном мореЗастрял наш корабль —

Наш автобус —На гореВсем узникам,В чрево его заключенным:Ведь дверь оставалась,Хоть плачь,Непреклонной.Молил ее парень —Свиданье горело,А дверь промолчала —Какое ей дело!Молил старичок,Что спешил на работу,А дверь проскрипелаНевнятное что-то.Все злились,И ссоры уже полыхали,Старушку назвали «глухою тетерей»…А те, кто потише,Те просто вздыхалиО днях, когда были открытыми двериА кто-то язвил:— Мне бы ваши утраты!Подумаешь! Мне бы да ваши заботыКонечно, спокойней,Когда автоматы,

Но с ними ушлоЧеловечное что-то…

1968

В КАФЕ

Колониальный запах кофе,Жужжит кондишен в тишине,Гарсона африканский профильНа ослепительной стене.Брюссель за окнами распластан,Под лимузинами распят.Гарсон, курчавый и губастый,Монетку бросил в автомат.И автомат запел про Конго —Пел тенор, надрывая грудь,О тех плантациях, которыхЕму вовеки не вернуть:«Там шлем мой пробковый пылится,Мой хлыст — давно изломан он…»Смежив колючие ресницы,Чуть улыбается гарсон.Чернеет африканский профильНа ослепительной стене.Колониальный запах кофе,Надрывный тенор в тишине…

1968

ПАМЯТИ ЭРНЕСТО ЧЕ ГЕВАРА