Стихотворения

Я еду. На небе высокоПлывет уж бледная луна,И от селенья недалекоДорога старая видна.И по дороге неизбитойЗвонки проезжих не гудят,И лишь таинственно ракитыПо сторонам ее стоят,И из-за них глядят унылоУж полусгнившие столбыДа одинокая могилаБез упованья и мольбы.И крест святынею своеюМогилы той не сторожит,Лишь, наклонившися над нею,

Угрюмо шепчет ряд ракит.И есть в окрестности преданье,Что на могиле страшной тойПресек свое существованьеОдин страдалец молодой.Однажды  в ночь сюда пришел онИ имя Бога не призвал,Но, адских мук и страсти полон,Он в грудь вонзил себе кинжал.И неотпетая могилаДана преступника костям.В ней песня слышалась уныло,И тень являлась по ночам.Всегда с боязнью и тревогойКрестьянин мимо проходил, —

И скоро новую дорогуТруд человека проложил…

10 августа 1854

ПОЭТ

Взгляните на него, поэта наших дней,    Лежащего во прахе пред толпою:       Она — кумир его, и ей    Поет он гимн, венчанный похвалою.       Толпа сказала: "Не дерзайГласить нам истину холодными устами!Не нужно правды нам, скорее расточайЗапасы льстивых слов пред нами".       И он в душе оледенил       Огонь вскипающего чувства,       И тот огонь священный заменил

       Одною ржавчиной искусства;       Он безрассудно пренебрег       Души высокое стремленьеИ дерзко произнес, низверженный пророк,       Слова упрека и сомненья;       Воспел порочный пир палат,       Презренья к жизни дух бесплодный,       Приличьем  скрашенный  разврат,       И гордость мелкую, и эгоизм холодный…           Взгляните: вот и кончил он,И, золото схватив дрожащею рукою,        Бежит поэт к бесславному покою,           Как раб, трудами изнурен!        Таков ли был питомец Феба,        Когда, святого чувства полн,

        Он пел красу родного неба,        И шум лесов, и ярость волн;        Когда в простых и сладких звуках        Творцу миров он гимны пел?        Их слушал раб в тяжелых муках,        Пред ними варвар цепенел!        Поэт не требовал награды, —        Не для толпы он песнь слагал:        Он покидал, свободный, грады,        В дубравы тихие бежал,        И там, где горы возвышались,        В свободной, дикой стороне,        Поэта песни раздавались        В ненарушимой тишине.

29 сентября 1854

ЭПАМИНОНД