Стихотворения

Часто, наскучив игрой бесталанною,    Я забываюсь в толпе,Разные мысли, несвязные, странные,    Бродят тогда в голове.Тихо мне шепчет мечта неотлучная:    Вот наша жизнь пред тобой,Та же комедия, длинная, скучная,    Разве что автор другой.А ведь сначала, полны ожидания,    Входим  мы… Пламень в груди…Много порывов, и слез, и желания,    Много надежд впереди.Но чуть ступили на сцену мы новую —    Пламень мгновенно погас:Глупо лепечем мы роль бестолковую,    Холодно слушают нас.

Если ж среди болтовни утомительной    В ком-нибудь вырвется стонИ зазвучит обо всем, что мучительно    В сердце подслушает он, —Тут-то захлопают!.. Рукоплескания,    Крики… Минута пройдет…Мощное слово  любви и страдания    Так же бесплодно замрет.Тянутся, тянутся сцены тяжелые,    Стынут, черствея, сердца,Мы пропускаем уж сцены веселые,    Ждем терпеливо конца.Занавесь спущена… Лавры завидные,    Может гордиться артист;Слышно порой сожаленье обидное,    Чаще зевота и свист.

Вот и разъехались… Толки безвредные    Кончены… Говор затих,Мы-то куда ж теперь денемся, бедные,    Гаеры жалкие  их!В длинном гробу, как на дроги наемные,    Ляжем, — и в путь без сумыПрямо домой через улицы темные    Тихо потащимся мы.Выедем за город… Поле широкое…    Камни, деревья, кресты…Снизу чернеет нам яма глубокая,    Звезды глядят с высоты…Тут мы и станем… И связанных странников    Только бы сдать поскорей —В грязный чулан нас запрут, как изгнанников    С родины милой своей.

Долго ли нас там продержат — не сказано,    Что там — не знает никто,Да и нам знать-то того не приказано,    Знает хозяин про то.

28 декабря 1857

РАССВЕТ

Видали ль вы рассвета часЗа ночью темной и ненастной?Давно уж буря пронеслась,Давно уж смолкнул гул ужасный,Но все кругом еще хранитТяжелый  след грозы нестройной,Все ждет чего-то и молчит!..Все полно мысли беспокойной.Но вот у тучи роковойВдруг прояснился угол белый;

Вот за далекою горойС востока что-то заалело;Вон там повыше брызнул свет.Он вновь исчезнет ли за тучейИль станет славный и могучийСреди небес?..               Ответа нет…Но звук пастушеской свирелиУж слышен в тишине полей,И воздух кажется теплей,И птички ранние запели.Туманы, сдвинувшись сперва,Несутся, ветром вдаль гонимы.Теперь таков наш край родимый,Теперь Россия такова.

6 января 1858

К ПРОПАВШИМ ПИСЬМАМ