Стихотворения. Четыре десятилетия

Ушел от нас… Ушел? Скажите: убежал.Внезапной смерти вид побег напоминает.Несъеденный пирог, недопитый бокал.На полуслове оборвалРечь: рукопись, как чай, дымится, остывает.Не плачьте. Это нас силком поволокут,Потащат, ухватив, за шиворот, потянут.А он избавился от путИ собственную смерть, смотри, не счел за труд,Надеждой не прельщен, заминкой не обманут.Прости, я не люблю стихов на смерть друзей,Знакомых: этот жанр доказывает холодЛюбителя, увы, прощальных строф, при всейИх пылкости; затей

Неловко стиховых, и слишком страшен повод.Уж плакальщиц нанять приличней было б; плачДостойней рифм и ямба.Тоска, мой друг, тоска! Поглубже слезы спрячьИль стой, закрыв лицо, зареван и незряч, –Шаблона нет честней, правдивей нету штампа.

Пол не безлик, хотя и наг…

Пол не безлик, хотя и наг.Кто говорит, что пол угрюм,Забыл, как весел может мракБыть! Ах, тюльпан не то что мак.Ленор не то что Улялюм.

Душа не то, что нам твердятВ течение двух тысяч летО ней. От головы до пятВся — дрожь, вся — жар она, вся — бред!Ее целуют, с нею спят.Она на пальцах у меня,На животе, на языке,И ангелы мне не родня!И там, где влажного огняМне не сдержать, и на щеке.

АПОЛЛОН В ТРАВЕ

В траве лежи. Чем гуще травы,Тем незаметней белый торс,Тем дальнобойный взгляд державыБеспомощней; тем меньше славы,Чем больше бабочек и ос.Тем слово жарче и чудесней,Чем тише произнесено.Чем меньше стать мечтает песней,Тем ближе к музыке оно;Тем горячей, чем бесполезней.Чем реже мрачно напоказ,Тем безупречней, тем печальней,Не поощряя громких фразО той давильне, наковальне,Где задыхалась столько раз.

Любовь трагична, жизнь страшна.Тем ярче белый на зеленом.Не знаю, в чем моя вина.Тем крепче дружба с Аполлоном,Чем безотрадней времена.Тем больше места для души,Чем меньше мыслей об удаче.Пронзи меня, вооружиПчелиной радостью горячей!Как крупный град в траве лижи.

Две маленьких толпы, две свиты можно встретить…