Стихотворения и поэмы

Война варила людей в котле(В приварок чугунный шел горох),Огнем прожигала, студила в земле…Кто мог — выживал, умирал — кто мог.А кто оставался целым и жил,Тот был пищеварке отчаянной мил.Хилое тело и рыбья кровь —Власти конец и конец поколенья.Но юность встает из кипящих котлов —Она без изъяна и без сожаленья.

2. Месяц лазает

Видишь: Марс сегодня красен,Пахнут улицы бедой,Берегись, твой путь опасенПод чудесною звездой.Скрытой тенью в сумрак никни,Да на мостике не стой,Чтоб с Метеха не окликнулРотозея часовой.

Месяц ползает по крышам,Обходя Шайтан — базар.Легкой поступью неслышной,Поднимись на Авлабар.Постучи неслышным стукомУ показанных ворот.Не любовную докукуУтолишь…

3. Письмо

Как будто сад раскинутымСтоит в долине город,А улицы, в долине той,Уходят прямо в горы.У нас еще задумаласьВесна — идти иль нет,А здесь на пышных улицахВеселый летний цвет.А солнце жарит с высоты,Палит огнем пожарным.

От солнца этакого тыСойдешь с ума, товарищ!А хлеба здесь не родится,Жрет булки весь народ.Буржуев здесь не водится, —Их вывели в расход.Вина здесь не убавится,Хоть пей с утра до вечера,А бабы здесь — красавицы,Но, малость, недоверчивы.Когда-нибудь, наверное,Устроим для народа,Чтобы во всех губернияхБыла как здесь погода!

4. «Ты написан бурой краской…»

Ты написан бурой краской.Меж двумя морями мост.Там на карте гор кавказскихНе увидишь пышный рост.

А посмотришь глазом зоркимГород есть такой, Тифлис.Ходят ослики по горкамОсторожно вверх и вниз.По вместительной плетенкеТащат с каждой стороны,Луком, дынями и грушейТяжело нагружены.Звонким голосом погонщикПриглашает покупать,Но мальчишки могут тоньшеИ пронзительней кричать.Если солнце жарит спину,Помани-ка их сюда, —В толстых глиняных кувшинахЕсть прохладная вода.Крик и говор на базарах,Пахнет серой над Курой,В тесноте кварталов старых

Не проходит верховой.Жмутся улицы по склонам,Крыша, крыша лезет вслед.Там крылечкам и балконамНет конца и счета нет.День-деньской печет как в печке,Не найдешь тенистый сад.Кипарисы словно свечки,В землю воткнуты, торчат.Ну, а все-таки тифлисцамНе сидится по домам,Даже дома спать ложитсяНеохота, видно, там.Спят на улице немало,А под голову — рука,Нет прохладней одеяла,Мягче нет пуховика.<1925>

«Сердце эта смерть тревожит…»