Стихотворения и поэмы

Итак, я тетради прочел…Но сначала об этом…О том,           как в отошедшем году,           расцветающим летом,я сидел на скамье на Гоголевском бульвареи завидовал          то ли семье,          то ли просто любящей паре.«Приехал!» — шептала она.«К тебе!» — отвечал он.«Скучал ты? — спросила она.—                                                Я дни отмечала…Закончил! — смеялась она. —                                                    Я в газете видала:ты строгий стоишь там,над морем огня и металла.Ты добрый сегодня, средь этих деревьев зеленых…»(Неприлично, конечно,                                      подслушивать шепот влюбленных!)Радиорупор рассказывал о загранице.Из-за океана                           война кулаками стучится.Фашизм обгоревший                                     из черного зданья рейхстага,как вирус,

                  пролез под крыло                                                    многозвездного флага.«Опять это самое, слышишь, Алеша? Похоже?»— «Похоже, — ответил, — так было когда-то;                                                                                ну что же,мы этот фашизм                               на войне изучили недаром!Мы знаем, что нас он боится…                                                      Ты помнишь, Тамара?..»Дымятся костры на Арбате,                                                 всё в громе и гуле,лопаты песком сыроватым на площадь плеснули.На Гоголевском, на Никитском,                                                     и справа и слева,взвивается грохот и дым трудового нагрева.Отброшены в сторону каменные мостовые,ярко желтеют раскрытые недра земные,лежат у садовой ограды трамвайные рельсы.Шпалы вынуты.                            Кончились громкие рейсы!Катки расходились туда и сюда, завывая,всей тяжестью топчут былые дороги трамвая.А площадь,                       ладонь раскаленная,                                                              поле Арбата,уже засияла широким простором наката.

А дальше пройдись по Москве,                                                        полети над Москвою —все улицы ширятся и зеленеют листвою.Страна наряжается.                                   Праздничны смелые лица.К коммунистической жизни                                                готовится наша столица…Я задумался —                       и мечтой уходил постепеннопо лестнице лет,                               по пятилетним ступеням.Я вижу —пришла к коммунизму передовая колонна,уже в коммунизме идут знаменосцы,                                                                над ними — знамена…Серп и молот в колосьях —                                               герб мира —                                                                      проносят колонны.Советский Союз — впереди,                                                       вослед — миллионы.В цехах и на поле работа кипит, не смолкая,высокою целью труда людей увлекая.Шумят над страной дубравы полезащиты,от боли защиту нашли,                                         но больше — ищи ты!Радиорупор

                         вещает                                        об атомных бомбах,фашисты их за океаном копят в катакомбах,оружьем гремят, готовя грядущие войны.Соседи мои на скамейке смеются, спокойны.«Пора на вокзал нам, Тамара».                                                 — «Алеша, Москва-то!Двадцать девятое скоро! Октябрь!                                                          Знаменитая дата!»— «А вот посмотри-ка —                                          тетради о юности дальней!..»— «Что такое?»— «Записки тех лет,мой дневник госпитальный…»В руках у нее негромко раскрылась тетрадка,лицо заслонила веселая светлая прядка.А радиорупор: «Эскадры… Дивизии… Атом…»Шли девушки мимо —новым, широким Арбатом.Я думал о юности,                                 о войне,                                                  о разлуке,мне виделись верные губы                                                     и милые руки,прощанье мерещилось мне и печальные дети,потом — возвращение к юности,

                                                        к вам                                                                 на победном рассвете.Радиорупор…Но где же влюбленная пара?Я ищу их глазами,                              выискиваю вдоль бульвара.Зачем они мне? Но я сожалею тревожно.«Вот, — думаю я,—                                как странно задуматься можно!»Я поднимаюсь                          и замечаю вот этитетради,                    его дневники,                                             в пожелтевшей газете.Беру их, бегу, влюбленных догнать бы:                                                                «Забыли!..»Ни адреса нет, ни фамилии…Это не вы ли?Это не вы написали всё это, ответьте?Как найду? По какой я узнаю примете?Это вы, или я, или тот вон высокий прохожий,на меня, и на вас, и на многих и многих похожий?Это кто написал?                              Не знаю я.В ясном порядкеэти записки сложились,                                         тетрадка к тетрадке.