Стихотворения и поэмы

Ладзаретто Веккио в Триесте —Улица печали и обид.Все дома в убогом этом местеСходны с богадельнями на вид.Скучно здесь: ни шума, ни веселья,Только море плещет вдалеке.Загрустив, как в зеркале, досель яОтражаюсь в этом уголке.Магазины, вечно пустоваты,Здесь лекарством пахнут и смолой.Продают здесь сети и канатыДля судов. Над лавкою однойВиден флаг. Он — вывески замена.За окном, куда не бросит взглядНи один прохожий, неизменноЗа шитьем работницы сидят.Словно отбывая наказанье,

Узницы страданий и мытарств,Шьют они здесь ради пропитаньяРасписные флаги государств.Только встанет день на горизонте —Сколько в нем я скорби узнаю!Есть в Триесте улица дель МонтеС синагогой на одном краюИ с высоким монастырским зданьемНа другом. Меж ними лишь домаДа часовня. Если же мы взглянем,Обернувшись с этого холма, —Мы увидим черный блеск природы,Море с пароходами и мыс,И навесы рынка, и проходы,И народ, снующий вверх и вниз.Есть в начале этого подъемаКладбище старинное, и мне

С детских лет то кладбище знакомо.Никого уж в этой сторонеБольше не хоронят. КатафалкиЗдесь не появляются с тех пор,Как себя я помню. Бедный, жалкийУголок у края этих гор!После всех печалей и страданий,И лицом и духом двойники,Здесь лежат в покое и молчаньеИ мои родные старики.Как не чтить за памятники этиУлицу дель Монте! Но взгляни,Как взывает улица РосеттиО любви и счастье в эти дни!Тихая зеленая окрайна,Превращаясь в город с каждым днем.До сих пор она необычайна

В украшенье лиственном своем.До сих пор в ней есть очарованьеСтародавних загородных вилл…И любой, кто осенью с гуляньяНа нее случайно заходилВ поздний час, когда все окна настежь,А на подоконнике с шитьемНепременно девушку застанешь, —Помышлял, наверное, о том.Что она, избранница, с любовьюЖдет к себе его лишь одного,Обещая счастье и здоровьеИ ему, и первенцу его.

РИПЕЛЛИНО

«Нет, я не говорил, что одинок я в мире…»

Нет, я не говорил, что одинок я в мире,Как кукла Шлеммера.

Подобно покрываламНадвинув жалюзи на старческие лица,Меня по-дружески приветствуют дома.Нет, я не говорил, что я изнемогаю,Как дерево под острою пилою,Но звезды от меня скрываются внезапно.Когда ищу я искорку огня.Нет, я не утверждал, что я всегда печален.Что я — опустошенная бутылка,Но с давних пор я знаю, что источникВнезапно высыхает и мелеет.Когда напиться вздумается мне.И я не говорил, что счастлив я, подобноПионам, установленным в шпалеры, —Почуяв плеск лебяжьих крыльев счастья,Я не умею счастья удержать.Да, я молчал, но каждый понимает,Что я всем сердцем обожаю жизнь.