Пришел февраль огромный, бородатый.Над каждым листиком, над каждой малой птицейОн плачет и томится, словно Горький.Я весь опутан крыльями газет,Распластанных по комнате. Я вижуСквозь строки надоевшего дождяОскаленную пропасть океана,Землетрясенья дальние и снег,Подобный белым клавишам рояля.Я вижу пушки, вижу их огонь,Я замечаю строй марионеток,Передвигающих орудья, чтобы дымКлубами опускался на дорогу.И нет мне радости от тех газетных крыл:Убит дождем словесной схватки пыл.Под завыванья желтых хроникеровЖизнь скорчилась в гримасе, и томитсяЗасосанная липкою трясинойО лучшем мире пленная мечта.
ВОСКРЕСЕНЬЕ
В зеленых хижинах смеются дети Альп,Когда, цепляясь за бинты тумана,Вороний крик несется по долине.В ущелье отдается гром реки —То влажный конь через плотину скачетИ потрясает пенистою гривой.Внимая перекличке воробьевНа проводах и в воздухе холодном,В зеленых хижинах смеются дети Альп,Смеются листья тыквы и большиеГлаза подсолнечников, налитые блеском,И маки на мохнатых стебельках,Подобные фонарикам пунцовым.Надев чулки, всё в кисточках и лентах,Подмигивает горное селенье,И рой зонтов, надутых свежим ветром,Смеется в отдыхающих руках.И лишь четыре борова, которыхСегодня здесь заколют на обед,Ревут и стонут, и веселый праздникНарушен этим судорожным воем…
ИЗ ВЕНГЕРСКОЙ ПОЭЗИИ
АНТАЛ ГИДАШ
ЗАЧЕМ?
Зачем же люди плачут по домам,не выходя на улицу, не собираясьна площадях, открытых всем ветрам?Зачем они, от боли содрогаясь,прижав к глазам измученным платок,рыдают немощно? Из этих слез соленыхтакой бы ринулся по городу потокбушующий, от этих горьких стоновтакой бы смерч пронесся по жильюи грозное перо такие б обвиненьявписало в книгу, Венгрия, твою, —что даже мертвые во всем твоем краювосстали б, требуя отмщенья!
ЧЬИ КУЛАКИ…
Чьи кулаки, обезумев, на клавиши эти упали?Вскрикнули в ужасе струны,как нервы живые, скрутились,стоном стонут они и душат друг друга за горло.Свет мой, радость моя!Лишь одна ты со мною осталась!Но и в сиянье твоем я не знал столь печального мраканад океаноммоей возмущенной души!