Стихотворения и поэмы

Это было при нас.Это с нами вошло в поговорку,И уйдет.И однако,За быстрою сменою лет,Стерся след,Словно годСтал нулем меж девятки с пятеркой,Стерся след,Были нет,От нее не осталось примет.Еще ночь под ружьемИ заря не взялась за винтовку.И однако,Вглядимся:На деле гораздо светлей.Этот мрак под ружьемПогруженВ полусонЗабастовкой.Эта ночьНаше детствоИ молодость учителей.Ей предшествует вечерКрушений,Кружков и героев,Динамитчиков,Дагерротипов,Горенья души.Ездят тройки по трактам,

Но, фабрик по трактам настроив,Подымаются СаввыИ зреют Викулы в глуши.Барабанную дробьЗаглушают сигналы чугунки.Гром позорных телегГромыхание первых платформ.Крепостная РоссияВыходитС короткой пристрункиНа пустырьИ зоветсяРоссиею после реформ.Это народовольцы,Перовская,Первое марта,Нигилисты в поддевках,Застенки,Студенты в пенсне.Повесть наших отцов,Точно повестьИз века Стюартов,Отдаленней, чем Пушкин,И видитсяТочно во сне.Да и ближе нельзя:Двадцатипятилетье в подпольи.Клад в земле.На землеОбездушенный калейдоскоп.

Что бы клад откопать,Мы глазаНапрягаем до боли.Покорясь его воле,Спускаемся сами в подкоп.Тут бывал Достоевский.Затворницы ж эти,Не чаяв,Что у них,Что ни обыск,То вывоз реликвий в музей,Шли на казньИ на то,Чтоб красу их подпольщик НечаевСкрыл в земле,УтаилОт времен и врагов и друзей.Это было вчера,И, родись мы лет на тридцать раньше,Подойди со двора,В керосиновой мгле фонарей,Средь мерцанья ретортМы нашли бы,Что те лаборантшиНаши материИлиПриятельницы матерей.Моросит на дворе.Во дворце улеглась суматоха.Тухнут плошки.

Теплынь.Город вымер и словно оглох.Облетевшим листомИ кладбищенским чертополохомДышит ночь.Ни души.Дремлет площадь,И сон ее плох.Но положенным слогомПисались и нынче доклады,И в неведеньи бедЗа Невою пролетка гремит.А сентябрьская ночьЗадыхаетсяТайною клада,И Степану ХалтуринуСпать не дает динамит.Эта ночь простоитВ забытьиДо времен порт-Артура.Телеграфным столбамБудет дан в вожаки эшафот.Шепот жертв и депеш,Участясь,Усыпит агентуру,И тогда-то придетТа зима,Когда все оживет.Мы родимся на свет.Как-нибудь

Предвечернее солнцеПодзовет нас к окну.Мы одухотворим наугадНепривычный закат,И при зрелище трубПотрясемся,Как потрясся,Кто б могОглянуться лет на сто назад.Точно ЛаокоонБудет дымНа трескучем морозе,Оголясь,Как атлет,Обнимать и валить облака.Ускользающий деньБудет плытьНа железных полозьяхТелеграфных сетей,Открывающихся с чердака.А немного спустя,И светя, точно блудному сыну,Чтобы шеи себеЭтот день не сломал на шоссе,Выйдут с лампами в ночьИ с небесБудут бить ему в спинуФонари корпусовСквозь туман,Полоса к полосе.