Стихотворения и поэмы

Скоро маленькие росткиКверху голову приподымут.По сравнению с городскимЗдесь довольно приятный климат.Словно дети, к себе маня,Из-за каменного сараяМолодые сады в меняЯблоками швыряют.Черный пес впереди бежит,Поднял голову, смотрит гордо,Назови его только «жид» —Он тебе перекусит горло.Он бежит впереди меня…— Собакевич вы мой, запомните:Вы живете с этого дняВ конуре, как в отдельной комнате!..Ветерок заиграл слегкаБороды моей сединою,Как полиция, облакаСобираются надо мною.Вечереет, и впотьмахБрызжут капельки дождевые,

Будто плачут о старых дняхПостаревшие городовые.Мне бывает чего-то жаль,Как жалеют о чем-то дети…Где ты скрылась, моя печаль,Где живешь ты теперь на свете?Светлый ветер тебя унесИ развеял тебя по пустыне,Иорданом соленых слезЯ не встречу тебя отныне…Надо мною слова плывут —Скоро песня в полях родится,Это дети мои поют,Это слушает их пшеница.Я усядусь в кругу семьи…Ах, ведь я опоздаю снова, —Обещал я прийти к семи,А теперь уже полвосьмого.1927

73. ЖИВЫЕ ГЕРОИ

Чубатый ТарасНикого не щадил…Я слышу

Полуночным часом,Сквозь двери:— Андрий! Я тебя породил!.. —Доносится голос Тараса.Прекрасная паннаТиха и бледна,Распущены косы густые,И падает наземь,Как в бурю сосна,Пробитое тело Андрия…Полтавская полночьНад миром встает…Он бродит по саду свирепо,Он против РоссииНеверный походЗадумал — изменник Мазепа.В тесной темницеСидит КочубейИ мыслит всю ночь о побеге,И в час его казниС постели своейПоднялся Евгений Онегин:

— Печорин! Мне страшно!Всюду темно!Мне кажется, старый мой друг,Пока Достоевский сидит в казино,Раскольников глушит старух!..Звезды уходятЗа темным окном,Поднялся рассвет из тумана…Толчком паровоза,Крутым колесомУбита Каренина Анна…Товарищи классики!Бросьте чудить!Что это вы, в самом деле,Героев своихПорешили убитьНа рельсах,В петле,На дуэли?..Я сам собираюсьРоман написать —Большущий!И с первой страницы

Героев начнуРемеслу обучатьИ сам помаленьку учиться.И если, не в силахОтбросить невроз,Герой заскучает порою,Я сам лучше кинусьПод паровоз,Чем брошу на рельсы героя.И если в гробуМне придется лежать, —Я знаю:Печальной толпоюНа кладбище гроб мойПойдут провожатьСпасенные мною герои.Прохожий застынетИ спросит тепло:— Кто это умер, приятель? —Герои ответят:— Умер Светлов!Он был настоящий писатель!1927

74. В РАЗВЕДКЕ