Стихотворения. Поэмы

И я бы мог стихотворенья,Позолотив, посеребрив,Рядить в цветное оперенье Красивых слов и звонких рифм.Нет! Стих мой не субтильный франтик, И вовсе не стремится он,Душист, кудряв, в перчатках бальных, Ища забав, вбежать в салон.Клинки не блещут, смолкли пушки,Сном ржавым спят сейчас они,Но бой идет. Не штык, не пушка – Идеи бьются в наши дни,И я участвую в сраженье.Я – командир, а мой отряд -

Мои стихи: в них что ни рифма И что ни слово, то – солдат!Пускай в дерюге, а герои,-Они дерутся до конца!Ведь не мундиры, а отвага Есть украшение бойца.Меня переживет ли песня -Такой вопрос не задаю,Но знаю – иногда солдату Бывает нужно пасть в бою.Да будут святы эти книги!Пусть это – кладбище идей,Но кладбище, где спят герои,За счастье павшие людей!

_{Пешт, апрель 1847 г.}

ЗЕЛЬД МАРЦИ

Четыре флигеля без крыши в этом зданье,И «виселица» – зданию названье:Здесь с карканьем лишь воронью метаться,- Где молодец был, равный Зельду Марци?Во рту коня гнедого сталь литая,Конь сталь грызет – летят лишь искры, тая. На том коне Зельд Марци красовался Клочком огня, что по ветру метался.Где взял рубашку и штаны такие,Что в скачке раздуваются, лихие?То полотно – работа баб пригожих За красный рот, за поцелуй хороший.Все без ума от парня девки были:

Когда б меня, как Марци, так любили!Куда б ни шел он, словно в церкви звоны,- То звон сердец бесчисленных влюбленных.На сапогах из кордована красных Зачем же шпоры? Служит конь прекрасно. Не для коня те шпоры,- в блеске глянца Он к сапогам их привязал для танцев.Он, не учася, родился танцором,Танцуй, как он,- не будет то позором.В корчме – он слышит – музыка играет,Он, как мадьяр, не пляшет, а летает.В лесах Баконьских он не знал досуга,Где лишь воришки прятались с испуга И, под кустом дрожа, как под рогожей,

Выскакивая, грабили прохожих.Как Хортобадь, силен был Марци станом,Как Хортобадь, король пустынь,- титаном, Чтоб путник видел всей беды рожденье,Он за сто метров шел с предупрежденьем.И богачу приказывал он грозно:«Отдай кошель, пока еще не поздно!»И бедняку он говорил не строго:«Вот мой кошель, иди спокойно с богом!»О пушта, пушта, пушта Федьвернеки! Причиной ты, что Марци сгиб навеки.Без крыши зданье стало ложем тесным. Вороний гомон – похоронной песне!..

_{Пешт, апрель 1847 г.}

СТОИТ МНЕ…