Стихотворения. Поэмы

Есть и Руси чем гордиться —  С нею не шути!Только славным поклониться  Далеко идти.Вестминстерское аббатство^{149}  Родины твоей —Край подземного богатства  Снеговых степей.

1877

«Вам, мой дар ценившим и любившим…»

^{150}

Вам, мой дар ценившим и любившим,Вам, ко мне участье заявившимВ черный год, простертый надо мной, —Посвящаю труд последний мой!

Я примеру русского народа  Верен: «в горе жить —  Некручинну быть» —И больной работая полгода,Я с трудом смягчаю свой недуг:Ты не будешь строг, читатель-друг!

1877

Горящие письма

[47]

Они горят!.. Их не напишешь вновь,Хоть написать, смеясь, ты обещала…Уж не горит ли с ними и любовь,Которая их сердцу диктовала?Их ложью жизнь еще не назвала,Ни правды их еще не доказала…Но та рука со злобой их сожгла,

Которая с любовью их писала!Свободно ты решала выбор свой,И не как раб упал я на колени;Но ты идешь по лестнице крутойИ дерзко жжешь пройденные ступени!..Безумный шаг!.. быть может, роковой………………………

1877

Из поэмы: Мать

(Посвящается Елене Осиповне Лихачевой)

Отрывки

^{151}

I

В насмешливом и дерзком нашем векеВеликое, святое слово: мать

Не пробуждает чувства в человеке.Но я привык обычай презирать.Я не боюсь насмешливости модной.Такую музу мне дала судьба:Она поет по прихоти свободнойИли молчит, как гордая раба.Я много лет среди трудов и лениС постыдным малодушьем убегалПленительной, многострадальной тени,Для памяти священной… Час настал!..Мир любит блеск, гремушки и литавры,Удел толпы — не узнавать друзей,Она несет хвалы, венцы и лаврыЛишь тем, чей бич хлестал ее больней;Венец, толпой немыслящею свитый,Ожжет чело страдалицы забытой —

Я не ищу ей позднего венца.Но я хочу, чтоб свет души высокойСиял для вас, средь полночи глубокой,Подобно ей несчастные сердца!..Быть может, я преступно поступаю,Тревожа сон твой, мать моя? прости!Но я всю жизнь за женщину страдаю.К свободе ей заказаны пути;Позорный плен, весь ужас женской доли,Ей для борьбы оставил мало сил,Но ты ей дашь урок железной воли…Благослови, родная: час пробил!В груди кипят рыдающие звуки,Пора, пора им вверить мысль мою!Твою любовь, твои святые муки,Твою борьбу — подвижница, пою!..

II