Стихотворения. Поэмы. Пьесы

Я волком бы         выгрыз         бюрократизм.К мандатам    почтения нету.К любым       чертям с матерями            катисьлюбая бумажка.         Но эту…По длинному фронту         купе          и каютчиновник    учтивый          движется.Сдают паспорта,       и я         сдаюмою пурпурную книжицу.К одним паспортам —             улыбка у рта.К другим —       отношение плевое.С почтеньем        берут, например,               паспортас двухспальным          английским левою.Глазами   доброго дядю выев,не переставая      кланяться,берут,  как будто берут чаевые,паспорт   американца.На польский —         глядят,            как в афишу коза.На польский —         выпяливают глазав тугой   полицейской слоновости —откуда, мол,

       и что это загеографические новости?И не повернув      головы кочани чувств      никаких           не изведав,берут,  не моргнув,       паспорта датчани разных       прочих       шведов,И вдруг,   как будто       ожогом,           ротскривило       господину.Это  господин чиновник          беретмою  краснокожую паспортину.Берет —      как бомбу,          берет —            как ежа,как бритву    обоюдоострую,берет,  как гремучую          в 20 жалзмею    двухметроворостую.Моргнул      многозначаще         глаз носильщика,хоть вещи    снесет задаром вам.Жандарм       вопросительно          смотрит на сыщика,сыщик   на жандарма.С каким наслажденьем             жандармской кастой

я был бы       исхлестан и распятза то,    что в руках у меня          молоткастый,серпастый    советский паспорт.Я волком бы     выгрыз        бюрократизм.К мандатам    почтения нету.К любым       чертям с матерями            катисьлюбая бумажка.         Но эту…Я   достаю       из широких штаниндубликатом    бесценного груза.Читайте,      завидуйте,          я —          гражданинСоветского Союза.

1929

Птичка божия

Он вошел,    склонясь учтиво.Руку жму.    — Товарищ —          сядьте!Что вам дать?      Автограф?          Чтиво?— Нет.   Мерси вас.       Я —            писатель.— Вы?   Писатель?       Извините.Думал —    вы пижон.

        А вы…Что ж,  прочтите,       зазвенитегрозным      маршем       боевым.Вихрь идей    у вас,       должно быть.Новостей    у вас      вагон.Что ж,  пожалте в уха в оба.Рад товарищу. —       А он:— Я писатель.      Не прозаик.Нет. Я с музами в связи. —Слог изыскан, как борзая.Сконапель    ля поэзи[27].На затылок    нежным жестомон кудрей    закинул шелк,стал барашком златошерстыми заблеял,    и пошел.Что луна, мол,      над долиной,мчит  ручей, мол,       по ущелью.Тинтидликал     мандолиной,дундудел виолончелью.Нимб  обвил     волосьев копны.Лоб

 горел от благородства.Я терпел,    терпел       и лопнули ударил      лапой      об стол.— Попрошу вас          покороче.Бросьте вы    поэта корчить!Посмотрю    с лица ли,        сзади ль,вы тюльпан,       а не писатель.Вы, над облаками рея,птица  в человечий рост.Вы, мусье,    из канареек,чижик вы, мусье,       и дрозд.В испытанье     битв       и бедс вами,   што ли,      мы       полезем?В наше время      тот —        поэт,тот —  писатель,       кто полезен.Уберите этот торт!Стих даешь —      хлебов подвозу.В наши дни    писатель тот,кто напишет        марш       и лозунг!

1929

Рассказ Хренова^{243} о Кузнецкстрое и о людях Кузнецка