Стихотворения. Проза

Нет, никогда, ничей я не был современник,Мне не с руки почет такой.О, как противен мне какой-то соименник —То был не я, то был другой.Два сонных яблока у века-властелинаИ глиняный прекрасный рот,Но к млеющей руке стареющего сынаОн, умирая, припадет.Я с веком поднимал болезненные веки —Два сонных яблока больших,И мне гремучие рассказывали рекиХод воспаленных тяжб людских.Сто лет тому назад подушками белелаСкладная легкая постель,И странно вытянулось глиняное тело —Кончался века первый хмель.

Среди скрипучего похода мировогоКакая легкая кровать!Ну что же, если нам не выковать другого,Давайте с веком вековать.И в жаркой комнате, в кибитке и в палаткеВек умирает, а потом —Два сонных яблока на роговой облаткеСияют перистым огнем!

* * *

Вы, с квадратными окошками, невысокие дома,Здравствуй, здравствуй, петербургская                                                      несуровая зима!И торчат, как щуки ребрами, незамерзшие                                                      катки,И еще в прихожих слепеньких валяются                                                      коньки.А давно ли по каналу плыл с красным обжигом

                                                      гончар,Продавал с гранитной лесенки добросовестный                                                      товар!Ходят боты, ходят серые у Гостиного двора,И сама собой сдирается с мандаринов кожура.И в мешочке кофий жареный, прямо с холоду                                                      домой:Электрическою мельницей смолот мокко                                                      золотой.Шоколадные, кирпичные, невысокие дома,Здравствуй, здравствуй, петербургская                                                      несуровая зима!И приемные с роялями, где, по креслам                                                      рассадив,Доктора кого-то потчуют ворохами старых                                                                         «Нив».

После бани, после оперы – все равно, куда                                                                        ни шло, —Бестолковое, последнее трамвайное тепло!

* * *

Сегодня ночью, не солгу,По пояс в тающем снегуЯ шел с чужого полустанка.Гляжу – изба, вошел в сенцы:Чай с солью пили чернецы,И с ними балует цыганка…У изголовья вновь и вновьЦыганка вскидывает бровь,И разговор ее был жалок;Она сидела до зариИ говорила: «ПодариХоть шаль, хоть что, хоть полушалок».Того, что было, не вернешь,

Дубовый стол, в солонке нож,И вместо хлеба – еж брюхатый;Хотели петь – и не смогли,Хотели встать – дугой пошлиЧерез окно на двор горбатый.И вот проходит полчаса,И гарнцы черного овсаЖуют, похрустывая, кони;Скрипят ворота на заре,И запрягают на дворе;Теплеют медленно ладони.Холщовый сумрак поредел.С водою разведенный мел,Хоть даром, скука разливает,И сквозь прозрачное рядноМолочный день глядит в окноИ золотушный грач мелькает.

* * *