Стихотворения. Проза

Полночь в Москве. Роскошно буддийское лето.С дроботом мелким расходятся улицы                                    в чоботах узких, железных,В черной оспе блаженствуют кольца бульваров.                  Нет на Москву и ночью угомону,                  Когда покой бежит из-под копыт…                  Ты скажешь: где-то там, на полигоне,                  Два клоуна засели – Бим и Бом,                  И в ход пошли гребенки, молоточки,                  То слышится гармоника губная,                  То детское молочное пьянино:                  До-ре-ми-фа                  И соль-фа-ми-ре-до.Бывало, я, как помоложе, выйдуВ проклеенном резиновом пальтоВ широкую разлапицу бульваров,

Где спичечные ножки цыганочки в подоле бьются                                                                        длинном,Где арестованный медведь гуляет —Самой природы вечный меньшевик,                  И пахло до отказу лавровишней!..                  Куда же ты? Ни лавров нет, ни вишен…Я подтяну бутылочную гирькуКухонных, крупно-скачущих часов.Уж до чего шероховато время,А все-таки люблю за хвост его ловить:Ведь в беге собственном оно не виноватоДа, кажется, чуть-чуть жуликовато.Чур! Не просить, не жаловаться, цыц!Не хныкать!                  Для того ли разночинцыРассохлые топтали сапоги,                                    чтоб я теперь их предал?

                  Мы умрем, как пехотинцы,                  Но не прославим                                                      ни хищи, ни поденщины,                                                                                          ни лжи.Есть у нас паутинка шотландского старого пледа,Ты меня им укроешь, как флагом военным, когда                                                                        я умру.Выпьем, дружок, за наше ячменное горе,Выпьем до дна!Из густо отработавших кино,Убитые, как после хлороформа,Выходят толпы. До чего они венозны,И до чего им нужен кислород!Пора вам знать: я тоже современник,Я человек эпохи Москвошвея,Смотрите, как на мне топорщится пиджак,

Как я ступать и говорить умею!                  Попробуйте меня от века оторвать,                  Ручаюсь вам – себе свернете шею!Я говорю с эпохою, но развеДуша у ней пеньковая и развеОна у нас постыдно прижилась,Как сморщенный зверек в тибетском храме:Почешется – и в цинковую ванну, —Изобрази еще нам, Марь Иванна!                  Пусть это оскорбительно – поймите:                  Есть блуд труда, и он у нас в крови.Уже светает. Шумят сады зеленым телеграфом.К Рембрандту входит в гости Рафаэль.Он с Моцартом в Москве души не чает —За карий глаз, за воробьиный хмель.И, словно пневматическую почтуИль студенец медузы черноморской,

Передают с квартиры на квартируКонвейером воздушным сквозняки,                  Как майские студенты-шелапуты…

Отрывки уничтоженных стихов

1

В год тридцать первый от рожденья векаЯ возвратился, нет – читай: насильноБыл возвращен в буддийскую Москву.А перед тем я все-таки увиделБиблейской скатертью богатый АраратИ двести дней провел в стране субботней,Которую Арменией зовут.Захочешь пить – там есть вода такаяИз курдского источника Арзни,Хорошая, колючая, сухаяИ самая правдивая вода.

2