Стихотворения. Проза

Прежняя жизнь предо мнойПредстает, — что и верно, — мечтой;Уж я не грежу бессонноО жребии Наполеона,Не ищу, озираясь окрест,Судьбы в сочетании звезд.Но, мой друг, для тебя, на прощанье,Одно я сберег признанье:Были и есть существа,О ком сознаю я едва,Во сне предо мной прошли лиТени неведомой были.Все ж навек мной утрачен покой, —Днем ли, — во тьме ль ночной, —Наяву ль, — в бреду ль, — все равно ведь;

Мне душу к скорби готовить!Стою у бурных вод,Кругом гроза растет;Хранит моя рукаГорсть зернышек песка;Как мало! как спешатМеж пальцев все назад!Надежды? Нет их, нет!Блистательно, как светЗарниц, погасли вдруг…Так мне пройти, мой друг!Столь юным? — О, не верь!Я — юн, но не теперьВсе скажут: я — гордец.Кто скажет так, тот — лжец!И сердце от стыда

Стучит во мне, когдаВсе то, чем я томим,Клеймят клеймом таким!Я — стоик? Нет! ТебеКлянусь: и в злой судьбеВосторг «страдать» — смешон!Он — бледен, скуден — он!Не ученик Зенона —Я. Нет! — Но — выше стона!

4

МЕЧТЫ

О! будь вся юность — лишь единый сон,Так, чтобы дух проснулся, пробужденЛучами Вечности, как мы — денницы,Будь этот сон — страданье без границы, —

Его все ж предпочел бы, чем коснетьВ реальности, тот, кто привык терпеть,Чье сердце было и пребудет страстно —Мук хаосом здесь, на земле прекрасной!Но был ли б этот, в долгой темнотеПрошедший, сон похож на грезы те,Какими в детстве был я счастлив? — (ИбоНебес прекрасней ждать сны не могли бы!)При летнем солнце я тонул в мечтахО Красоте и о живых лучах;Я сердце отдал, с жаром неустанным,Моей фантазии далеким странамИ существам, что сотворил я сам…Что, большее, могло предстать мечтам?То было раз, — лишь раз, — но из сознаньяНе выйдет этот миг! — Очарованье

Иль чья-то власть гнели меня; льдянойВо тьме дышал ли ветер надо мной,В моем уме свой облик оставляя?Луна ль звала, над сном моим пылая,Холодной слишком? — звезды ль? — только тотМиг был как ветер ночи (да пройдет!),Я счастлив был — пусть в грезах сна пустого!Я счастлив был — в мечтах! — Люблю я слово«Мечта»! В ее стоцветной ворожбе,Как в мутной, зыбкой, призрачной борьбеС реальностью видений, той, что вещийБред создает, — прекраснейшие вещиЛюбви и рая есть, что мне сродни,Но чем не дарят юношества дни!

5

МНЕ В ЮНОСТИ

ЗНАКОМ БЫЛ НЕКТО…