Стихотворения. Проза

Как часто мы забываем время, когдав одиночестве созерцаем трон Вселенной, —ее леса, ее пустыни, ее горы, — мощныйответ, даваемый Природой нашему сознанию.IМне в юности знаком был некто, ктоС землей был в тайной связи, как она с ним, —С рожденья, в блеске дня, и в красоте;

В нем пылко-зыбкий факел жизни — черпалСвой свет от солнца и от звезд, из нихОгни, себе родные, извлекая.Но этот мощный дух знал — (не в часыСвоих пыланий) — власть свою над ними.IIБыть может, мысль мою мог увестиК порывам яркий свет луны сходящей,Но верить я готов, что этот свет

Властней, чем нам об этом повествуютНауки дней былых, и что (будь тоЛишь невещественная сущность мысли)Он волшебством живительным кропитНас, как роса ночная, летом, травы.IIIОна ль влияет в час, когда (как глаз,Что ширится при виде милом) спавший

Сном косным, вдруг, — слеза в очах, — дрожит?А, между тем, таиться ей зачем быПри нашей яви? но, что здесь, при насВсе время, — лишь тогда колдует страннымСозвучьем, как разбитой арфы стон,И будит нас. — То — символ и страницы.IVТого, что мы найдем в иных мирах,Что в красоте дарует Бог наш тем лишь,

Кто иначе лишился бы небесИ жизни, их в бреду страстей утратив;А также зов — высокий зов к душе,Боровшейся не с верой, с благочестьем,Чей трон с отчаянья повержен в прах, —Венчанной чувств огнем, как диадемой.

6

СТРАНА ФЕЙ