Стихотворения. Рассказы. Пьесы

В Польше, в тридцать девятом,Большая битва была,И множество градов и весейОна спалила дотла.Сестра потеряла брата,Супруга — мужа-бойца,Ребенок бродил в руинахБез матери, без отца.Из Польши не доходилиГазеты и письма до нас.Но по восточным странамПрестранный ходит рассказ.В одном восточном местечкеРассказывали в тот годО том, как начался в ПольшеДетский крестовый поход.Там шли голодные дети,Стайками шли весь день,Других детей подбираяИз выжженных деревень.От этих лютых побоищИ от напасти ночной,Они хотели укрытьсяВ стране, где мир и покой.Там был вожак малолетний,Он в них поддерживал духИ, сам не зная дороги,

О том не сетовал вслух.Тащила с собой трехлеткуДевчонка лет десяти,Но и она не знала,Где будет конец пути.Там в бархатной детской блузеЕврейский мальчонка шел,Привыкший к сдобному хлебу,Себя он достойно вел.Был там также и пес,Пойманный на жаркое,Но пес стал просто лишний едок,Кто б мог совершить такое!Была там также школа,И мальчишка лет восьмиУчился писать на взорванном танкеИ уже писал до «ми…».Была здесь любовь. ПятнадцатьЕму и двенадцать ей.Она его чесалаГребеночкой своей.Любовь недолго длилась.Стал холод слишком лют.Ведь даже и деревьяПод снегом не цветут.Там мальчика хоронилиВ могиле средь мерзлой земли.

Его несли два немца,И два поляка несли.Хоронили мальчика в блузеПротестант, католик, нацист,И речь о будущем произнесМаленький коммунист.И были надежда и вера,Но ничего поесть,И пусть не осудят, что крали ониУ тех, у кого есть.И пусть за то, что не звал их к столу,Никто не бранит бедняка.Ведь для пятидесяти нужнаНе жертва, а мука.Шли они больше к югу,Где в полдень над головойСолнышко стоитКак добрый часовой.Нашли в бору солдата,Раненного в грудь,Выхаживали, надеясь,Что он им укажет путь.Сказал он: ступайте в Билгорей!Он, видно, был сильно болен.И умер через восемь дней,И тоже был похоронен.Там были дорожные знаки,

Но их замели снега,И они показывали туда,Где не было ни следа.И это никто не сделал со зла,Так было нужно войне.И они пытались искать Билгорей,Но не знали — в какой стороне.И они столпились вокруг вожакаСреди ледяной округи.И он ручонкой махнул и сказал:«Он должен быть там, на юге!»Однажды они увидали костры,Но к ним не подошли.Однажды три танка мимо прошли,Кого-то они везли.Однажды город вдали возник,И тогда они сделали крюк,Потому что людей и людское жильеОбходили за десять округ.Пятьдесят пять их было в тот деньВ юго-восточной Польше,Когда большая пурга мела.И их не видели больше.Едва глаза закрою —Вижу снежный покров,Вижу их, бредущихМеж выжженных хуторов.

Над ними в облачном небеЯ вижу новые стаи!Бредут они против ветра,Пути и дороги не зная,В поисках мирного края,Где нет ни огня, ни грома,Несхожего с их страною, —И вереница огромна.И кажется мне сквозь сумрак,Что это из страшной сказки:И множество лиц я вижу:Желтых, французских, испанских.В том январе в ПольшеПоймали пса, говорят,У него на тощей шееВисел картонный квадрат.На нем написано: «Дальше мыНе знаем пути. Беда!Нас здесь пятьдесят пять,Вас пес приведет сюда.А если не можете к нам прийти,Гоните его прочь,Но не стреляйте: ведь он одинМожет нам помочь».Надпись сделана детской рукой.Кто-то прочел, пожалел.С тех пор полтора года прошло.И пес давно околел.