Стишки и в шутку и всерьез

Ты стоишь предо мнойС преогромною… звездой.Я себя утопил в твоём теле.Мы ведь ангелы этой весенней весной.

* * *

Шагают ноги по душе,Калина красная белеет,Поэт здесь душит сам себя,Глаза отдельно стекленеют.

* * *

Вогнав вирус нот прям куда-то под сердце,Которое треснуло вдруг,Поэт вознесся целиком в поднебесье,И люди вздохнули вокруг.

* * *

Вот повезло солдату, счастье навалилось!Одна горячая мадам над ним всю ночь трудилась.Всё порвала на нём, взасос зацеловала.Солдат мужчиной утром встал.

Поэта – как и не бывало.

* * *

Коктебель. Жаркий день. Это вроде бы Крым.Но каким языком мы о нем говорим?Променад, канотье и наяд антураж…Вы в Париже, мадам? Уберите плюмаж!

* * *

Ну, раздевайтесь. Дышите, милашка, поглубже.Трубку вставляю, хоть глаз в Ваши поры въедается.Голову суньте сюда. И представьте, что Вы сейчас с мужем!Что говорите? Ах, муж – импотент!? Но он хоть старается?

* * *

…А ты родила б мне тогдаМладенцев – тройню сразу!И я б им попки подтиралПо твоему приказу!

* * *

Товарняк под откос залетел на крутом повороте,Потому что инцест приключился, к несчастью,в соседних вагонах.

Машинист возжелал соблазнить проводницу. Уроды!Снесло крышу у них. Пассажиры остались голыми на перронах.

* * *

Поцелуйное орошениеРазрыванием обеспардонилось.Порождалось пиитом стенание.Наказание слов обезумелось.

* * *

Зеркала, зеркала, зеркала,Отразите меня, отразите.Я пою, я пою, я пою.Зеркалами зеркальность узрите.Зеркала вы мои, зеркала,Вы меня, лишь меня, отразите.А пока, а пока, а пока,Вы мой стих, вы мой стих, извините.

* * *

С характерным звукомснимаю

Штаны и подтяжки.Привычно– задницей —плюхаюсь попойна новый диван.Вот и квакнулся день.Залетела в окошкобукашка,И, ударившись в лоб,раскололаего набекрень.

* * *

Шизый выпасть снял роголкуНа кочуме близ салазки.Он учистил клювик слизнем,Наблеснув русалчим кузем.Эти присказки указкойТыкнуть в жабу бы, щекоча.И ужо тады марашки заморочатЛеших кур.

Облюбив постелью тюлемНа потешном сеновале,Заслюнявился кудлатоСнигель – чудель светлякатый.

* * *

Упал поэт. Не встал он как герой.К ногам своим же собственным свалился.Что слава? Слава – дым! А значит – не дыми собой.Прославься тем, что просто застрелился!

* * *

Стоя, весь в слезах, думая о ней,Промелькнула ночь и начался день.Ты пошел к другой, прямо на кровать.Я гляжу в окно, чтобы сочинять.Выстрелят глаза на тебя в упор.Раззудись рука! Будет хорошо.Оголю плечо. Тут интриги нет.Я горю от чувств. Приходи ко мне!

* * *