Странник

Тучи сгущались и сердились. Музыка в наушниках становилась всё громче и громче. Силли не замечала шума ветра. Её волосы взбунтовались. Она думала о симпатичном парне, которого она повстречала на автобусной остановке несколько часов назад. «Интересно, ему нравятся йоркширские терьеры? Мне очень нравятся».

Сильный ветер начал переступать все границы дозволенного. Тучи спустились низко-низко и стали чёрными. Синоптики, которые ещё утром этого дня в панике предупреждали о возможном смерче, уже давно попрятались в своих погребах. Но Силли ничего про это не знала. Она никогда не смотрела утренние новости.

И вот оно! Торнадо! Прекрасное чудовище, спустившееся с небес. Оно разрушает дома, кидает в стороны машины. Оно приближается к Силли сзади. Но она ничего не слышит. Барабаны и гитары погрузили Силли в какой-то свой волшебный мир. «Вряд ли ему нравится рок-н-ролл».

«Ах!» — вскрикнула Силли. Огромный небесный вихрь поднял её в воздух. Весь город предстал перед её глазами. Девушка взлетела так высоко, как летают голуби. Она созерцала чудесный пейзаж, состоящий из крыш, парков и реки. В этот миг время потеряло какое-либо значение, всё замерло для Силли. Она почувствовала какое-то глубинное удовольствие и закрыла глаза. Она была такой невыносимо лёгкой и изящной. Она была прекрасной.

* * *

Картина

— Вам нравится эта картина? — послышался голос около затылка бледного мужчины c чёрными волосами.

Он обернулся и увидел человека с длинными конечностями и бейджиком Security на груди.

— Да, она неплохая, — ответил бледный, пытаясь мысленно дать оценку мужику среднего возраста с лысиной на иссохшем черепе.

— Вы первый человек за весь сегодняшний день, кто посетил выставку. Сюда вообще редко заходят.

— Правда?

— Да.

— А вы здесь работаете?

— Да, работаю. Меня попросили всю неделю сидеть и смотреть за тем, чтобы никто не трогал картины руками.

Бледный понимающе кивнул, отвернулся и стал дальше вглядываться в картину. Она называлась «Разъярённые быки». Бледный так и не заметил, как сторож аккуратно сунул ему в задний карман маленькую бумажку и ушёл.

В тот же день вечером, когда бледный укладывался спать, бумажка выпала из его брюк. Он взял её и прочёл:

«Привет. Это сторож из выставки. У меня к вам очень выгодное предложение. Помните картину под названием «Разъярённые быки?» Вы так зачарованно смотрели на неё. Я к ней неравнодушен. Каждый день я смотрю на неё и понимаю — это великое произведение искусства. Это просто чудо, а не картина. Я не могу так жить дальше. Она должна висеть у меня в гостиной. Но её автор отказывается мне её продавать. В нашей переписке по электронной почте я предлагал ему немыслимые суммы, чёртов сумасшедший не берёт никакие деньги. Помогите мне завтра украсть её. Я буду отвлекать охранника, который по камерам следит за выставочными залами, а вы тем временем утащите картину. В обеденное время на выставке всё равно нет ни души. Я заплачу вам сполна. Если согласны, я жду вас завтра около картины в час дня».

Бледный всю ночь провёл в тяжёлых размышлениях. На следующий день он явился в назначенное место, в назначенное время. Он встретился глазами с охранником. Лысый подошёл к нему в плотную и сказал:

— Стойте здесь, а я пойду в комнату с мониторами и буду отвлекать охрану. В пятнадцать минут второго начинайте. Увидимся в кафе «Бродячий пёс» ровно в три. Если я не приду — забирайте картину себе.

Три часа дня. «Бродячий пёс». За столиком сидит бледный, в руках его большая картина, на ней два красных быка. Дверь распахивается, в кафе заходит лысый — весь мокрый от пота и взволнованный.

— У нас всё получилось! — шёпотом сказал лысый, — вот ваша доля, — он протянул бледному конверт.

Бледный медленно поднял дрожащую руку и схватил конверт.

— Отлично. Картина цела. Было приятно с вами иметь дело. Я забираю картину. Всего доброго.

— Стойте! Нет! — вдруг крикнул бледный. Слеза побежала по его щеке. — Нет…

— Что с вами? — удивился лысый.

— Не уходите. Останьтесь…

— Да что такое? Вы получили свои деньги.

— Вы…вы… Вы единственный, кто… Кто действительно ценит полёт мысли…

— Что!?

— Весь мир погряз во лжи! Всем наплевать на искусство. По крайней мере на МОЁ искусство! — бледный лежал на полу и плакал навзрыд — он стал красным. — Все ослепли! Никого не волнует творчество! Но вы! Ради наслаждения искусством вы пошли на преступление! Я преклоняюсь перед вами!

— Я… Я не знаю, что сказать. Так это вы автор этой гениальной картины? Автор этого уникального творения? Вы — Альфред Минниарти? — лысый попеременно пялился то на картину, то на бледного. Стук его сердца был слышен даже на кухне забегаловки.

— Да. Это я.

Все посетители кафе собрались вокруг этих двух людей и картины. Воцарилась гробовая тишина.

— Пожалуйста, не уходите! Давайте жить вместе! Я не буду большой обузой. Я только буду тихо писать картины. А вы будете ими наслаждаться. Только для вас! Для вас одного! Я много не ем, могу даже готовить.

— Но у меня жена и де…

— Честное слово, я никак не буду им мешать! Выделите мне маленький уголок в комнате! Умоляю вас!