Стук

Но глупая мысль, что она с кем-то, тут же пронзила ее сознание, и как бы она ни пыталась, не могла избавиться от нее. Эта глупая Веркина идея засела в ней так крепко, слово вонзился гарпун и не хотел покидать ее головки.

— Смотри, какой он. — Верка издалека показала еще одну фотографию. — Правда лапочка?

— Убери, — чуть обижено сказала Алена.

— Брось, никто не узнает, ты же знаешь меня?

Да, Алена знала Веру, что та как никто другой умела держать язык за зубами, и ни одна тайна, что была доверена ей, не была разглашена.

Она еще насколько минут уговаривала Алену, но та стояла на своем и, сдавшись, Вера спрятала свой телефон.

Уже стало темнеть, а ей почему-то не хотелось идти домой: когда еще Вера приедет в город. Опять появились ее знакомые, ну что за напасть, складывалось ощущение, что и в пустыне нашелся бы какой-то знакомый бедуин.

Зазвонил телефон, Алена извинилась и вышла на улицу, через минуту за ней последовала Вера.

— Потерял меня?.. Да я тут, не беспокойся, я с Верой, — та прижалась к ней и тихо на другое ушко прошептала.

— Скажи ему, что останешься у меня до утра. — Алена вопросительно посмотрела ей в глаза, та только прищурилась и послала воздушный поцелуй. — Давай, скажи.

— Не знаю… может позже… не теряй…

Вера чмокнула ее в щечку и так же тихо прошептала:

— Ждем тебя. И как тебе мальчики?

Алена уже хотела спросить, какие еще мальчики, но опомнилась, поскольку продолжала разговаривать по телефону. Вера хихикнула и тут же убежала обратно в кафе. Алена стояла и смотрела сквозь окно на шумную компанию, встретилась взглядом с Денисом.

— Да, конечно же… Да ладно тебе… — она продолжала говорить по телефону.

Взгляд юноши был притягивающим, каким-то волшебным, словно манил к себе. Она отвернулась, постаралась вспомнить как выглядит Денис, но не смогла, а вот взгляд въелся в память.

— Ну прекрати, что ты заладил…

Она снова повернулась к окну. Подошла официантка и принесла новую чашечку кофе. Алена улыбнулась, прижала поближе телефон и тихо прошептала:

— Не теряй меня, я еще посижу немного…

Опять этот взгляд. «Какая я дура, — подумала Алена, — не заметила кто они». Немножко стало смешно и в то же время грустно. Что-то говорило, что пора собираться, но почему-то не хотелось об этом даже думать.

— Не переживай… А знаешь… — Алена затаила дыхание и с трудом произнесла. — Вера предлагает остаться у нее. Что?… Да… До утра… Что тут такого… — она слушала, а сама, сморщившись, посмотрела в окно. Улыбка расплылась на лице, помахала Вере, говоря тем самым, что заканчивает болтать. — Ладно, я останусь, не теряй меня. Утром перезвоню. Все, пока… Да-да, и я тебя… Пока…

Пальчик нажал на невидимую кнопку и разговор прервался. Сердце забарабанило, она несколько раз глубоко вдохнула, будто не могла надышаться перед тем, что ее ждет. Спрятала телефон как можно дальше в сумочку и, уверенная в своем решении, вернулась в кафе.

Уже почти стемнело, зной наполнил шумные улицы города, который никогда не спал. Кто-то радовался, кто-то кричал или плакал, кто-то страстно целовался, а кто-то просто тупо смотрел «Поле чудес», надеясь, что завтра что-то изменится к лучшему.

Пушистик[5]

Никогда не вспоминай прошлое. Оно не подскажет верного пути, а лишь запутает. Живи настоящим и думай о будущем. Оставь прошлое, что было, то было.

Как мне все это однообразие надоело, каждый день одно и то же, дом, училище, опять дом. Особенно выходные стала ненавидеть, не знала, что делать, за это сама себя порой проклинала, но выхода не могла найти. Какой-то лабиринт, блуждаю в нем вот уже десять лет. Сперва было интересно, строила планы, решала ребусы, которые возникали передо мной. Но со временем все стало однообразно, чтобы я не делала, приходила к одному и тому же. Лабиринт был зациклен, и это меня бесило. Я просто устала, не могла сопротивляться, хотелось просто сесть и поплакать. Другой скажет, ну и дура, но это его мнение, а я больше не могла и готова завыть. А если ничего не измениться, что я тогда сделаю? Не пить же, это удел слабых, а я не такая, я справлюсь, найду выход из этого лабиринта.

Я сидела за столом, вот так уже лет десять как сижу, знакомые стены училища, преподаю литературу. Когда исполнилось тридцать, охала, не верила цифре, ведь я все такая же молодая, но время идет. Первый курс, большинство из них бездари, им ничего не надо, они ни читают. Кто такой Мопассан? Да нашла, о чем их спросить, хоть Достоевского и Пушкина еще помнят. Хотя не все такие. Вот Оленька, умничка, пишет стихи, а Сергей Дятлов, у него фантастические рассказы, и как он до них додумывается, а Валя Осипова, толстушка, но читает, просто глотает книги, поражаюсь ей.