Судьба с чужого плеча

Меня ослепляет солнечный лучик. Слезы, стоявшие до сих пор в глазах, стекают по щекам. Я вытираю их тыльной стороной ладони, свет снова бьет в глаза, но мгновение спустя мне удается различить его источник. Это не солнечный луч, а фары полицейской машины. Что она здесь делает? Какая же я дура! Могла бы догадаться, что на могиле родителей меня будут искать. Как теперь быть? Убежать я уже не успею, а спрятаться негде. Пригибаюсь и, касаясь руками земли, перебираюсь на соседнюю могилу. Машина останавливается, передние двери открываются, но полицейские не спешат выходить. Похоже, они что-то ищут в бардачке. Я пользуюсь моментом и переползаю на следующую могилу. Похороненного в ней человека не балуют вниманием — трава доросла до верха ограды. Если сесть на корточки за памятником и пригнуться, в ней можно остаться незамеченной.

Двое полицейских, громко переговариваясь, переходят от могилы к могиле. Они читают вслух надписи на памятниках. К моменту, когда стражи порядка находят могилу моих родителей, каждый из них замечает по паре знакомых фамилий. Один из полицейских принимается рассказывать историю семьи, похороненной в соседнем ряду, начиная со времен царя Гороха. Лучше бы они думали об убийстве Кати, тогда бы мне не пришлось, скрючившись в три погибели, прижиматься к незнакомому памятнику.

— Что я тебе г-говорил? — наконец переводит тему второй полицейский. — Никого здесь н-нет. Д-дураку ясно, что на кладбище з-засада. Думаешь, эта Паукова — з-законченная идиотка?

Так и есть. А ты не только заика, но и слепой, если не замечаешь меня у себя под носом.

— Без тебя знаю, но надо убедиться, а то Ален Делон бошки нам поотрывает.

При чем здесь знаменитый актер? Нет, не хочу знать.

— Д-дал же Бог н-начальничка!

— Старик со своим маразмом и то лучше петрил…

— С-смотри! — перебивает его напарник. — В к-кустах!

Значит, не слепой. Вот и закончились мои бега. Не прошло и дня. Ира была права, в Москве я бы так быстро не попалась. Теперь меня отвезут в полицию, обыщут, переоденут в костюм в полосочку и запихнут в камеру к проституткам и наркоманкам, где я просижу до суда и, если к этому времени останусь жива, отправлюсь на постоянное место жительства в колонию для детоубийц. Может, это к лучшему? Там мне ни о чем не придется беспокоиться, за меня все решат надзиратели. Днями буду строчить на машинке робы, а по вечерам читать книжки. Как же я соскучилась по этому умиротворяющему занятию за два года замужества… Правда, от плохого питания у меня откроется язва, после тюремного мыла выпадут волосы, а от хлорированной воды раскрошатся зубы. В общем, жизнь моя будет беззаботной, но недолгой.

От сидения на корточках затекли ноги. Я опираюсь на руки, чтобы подняться. В ладонь впивается что-то острое. Не хватало еще поранить единственную рабочую руку. Нащупываю продолговатую железку и вынимаю из травы тяпку. Отлично, теперь у меня есть холодное оружие. Может, бросить ею в полицейских и убежать? Припаяют к сроку сопротивление при аресте. Нет уж, лучше буду сотрудничать со следствием. Встаю в полный рост и, как недоразвитая, машу полицейским тяпкой.

— З-здравствуйте, — смущенно улыбается круглощекий, похожий на подростка полицейский.

Его старший товарищ в приветственном знаке поднимает длинную, как у орангутанга, руку. Ни тебе «стойте на месте», ни «вы арестованы». Как это понимать?

— Пока вы пололи т-траву, — краснея, говорит круглощекий, — на эту могилу н-никто не приходил?

— Пока я полола траву? — переспрашиваю я, чтобы убедиться, что его слова мне не послышались. — Нет, не приходил. А кого вы ищете?

— Женщину лет двадцати пяти, — говорит длиннорукий. — Светловолосую.

— Худую, б-бледную, — добавляет его напарник.

— Нет, такой здесь не было, — благодарю Иру за косынку и косметику. — Она преступница?

— Д-да, и очень опасная! — трясет головой круглощекий. — Сегодня утром убила свою пятилетнюю п-падчерицу.

— Почему вы думаете, что это она?

— Гражданочка, мы не думаем, — признается длиннорукий. — Мы знаем. Она и раньше поднимала руку на девочку.

Неправда! Я никогда не била Катю, до той злополучной пощечины…

— Как можно убить ребенка? — проглатываю подкативший к горлу ком. — Может, это несчастный случай? Что если девочка упала и… — замолкаю, поняв, что сказала лишнее.

— Нет, это точно мокруха! — от возбуждения забывает заикаться круглощекий. — Там такая д-дырка в голове…

— Подробности гражданку не интересуют, — перебивает его напарник.

Еще как интересуют, но расспрашивать слишком опасно.

— Ну, я пойду? — улыбаюсь полицейским. — Скоро стемнеет.

— Дорога здесь н-небезопасная, — с трудом сглатывая, обводит мое тело взглядом круглощекий. — Я могу п-подвезти.

— Не можешь, — смахивает пыль с лавочки возле маминой могилы длиннорукий. — Ты в засаде.

— Не страшно, — еще шире улыбаюсь я. — дошла сюда, дойду и обратно.