Судьба с чужого плеча

— Нет, в нашем деле каждый сам отвечает за свою жизнь.

— Чем занимается твоя компания?

— Вообще-то она не моя… Я только директор филиала.

— Все равно интересно, расскажи!

— Ничего интересного, обычная рутина…

— У вас люди на работе погибают, ничего себе рутина!

— Наша служба и опасна и трудна! — напевает Шавлюк. — Монтаж и настройка спутникового телевидения. Говоря человеческим языком, мы вешаем тарелки. Точнее, мои подчиненные.

— Значит, твой Артур погиб, когда антенну устанавливал?

Шавлюк кивает.

— Полез на крышу, несмотря на плохую погоду. Поскользнулся, упал, напоролся на арматуру. Живот насквозь, кишки наружу… Кошмар, одним словом. Мастер рассказывал, он до приезда скорой в сознании оставался, даже разговаривал, пока со штыря не сняли…

— Может, этот самый мастер его на крышу и загнал? Какой нормальный человек по доброй воле стал бы рисковать жизнью?

— Мастер опытный, я поэтому к нему Артура и прикрепил. Правда, частенько он к Артуру цеплялся, но заставить лезть на крышу в дождь… Вряд ли. Артур мог отказаться.

— Почему ты так уверен? Может, он побоялся перечить начальнику?

— С чего вдруг? Мне бы пожаловался в крайнем случае. Я сразу в их терки хотел вмешаться, но Артур пообещал, что сам разберется. Сказал, у него есть управа на мастера. Так что силком его на крышу никто не тянул.

— Интересно, какая тут может быть управа? Начальство все-таки.

— Чего не знаю, того не знаю.

— Может, этот мастер подкатывал к твоему парню, а Артур его обломал? Рассказать всему коллективу — чем не управа?

Я закатываю глаза. Подозревать Олега в убийстве у Игоря были хотя бы какие-то основания, но считать моего мужа геем…

— Нет, мастер женатый. Бабенка у него аппетитная такая.

Я аппетитная? Спасибо, конечно, за комплимент, но он плохо вяжется с моим худощавым телосложением.

— Откуда ты знаешь, фотки видел? Может, он пыль в глаза пускал.

— Куда там! Встретили их как-то раз в баре. Артур ее приметил. Полвечера сидел косился. Я ревновать даже начал, но он меня успокоил. Сказал, она его дальняя родственница.

Вот так новости! В последний раз я была в баре больше двух лет назад. Выходит, если Шавлюк не врет, Олег завел любовницу. Теперь понятно, зачем ему понадобилось со мной разводиться.

— Ты, наверно, после смерти Артура чувствуешь себя одиноким? — продолжает расспрашивать Шавлюка Игорь.

— Всегда чувствовал. И с ним, и без него. Разве можно мечтать о серьезных отношениях такому, как я? Особенно в нашем городе.

— Почему? Ты замечательный мужчина! — в голосе Игоря слышится знакомая издевка. — Может, сам не хочешь серьезных отношений?

— Хочу! Как же не хотеть? А увижу красивую пару… Эх! В эту субботу был на свадьбе племянницы. Море цветов, белые голуби, обнимашки, поцелуйчики. Романтика! Я так раззавидовался, что даже подарок забрал перед уходом.

— Как?! И никто не заметил?

— Все у входа толкались, прощались с женихом и невестой. Я руку протянул и вытащил свой конверт. Стыдно! Пригласят на новоселье, подарю обратно.

Получается, во время Катиной смерти Шавлюк гулял на свадьбе? Если верить ему на слово, он пробыл там до самого конца, пока жених и невеста не собрались уезжать. Но вот с начала ли? Может, он опоздал в ЗАГС? Или роспись была назначена на вечер? Такое случается, наша с Олегом церемония, например, началась в половине шестого. Кажется, я цепляюсь за соломинку. Хоть бы Игорь догадался спросить, во сколько Шавлюк поехал в ЗАГС.

— Почему такая красотка сидит одна? — раздается сзади.

Даже меня, не искушенную в амурных делах девушку, воротит от подобных фраз. Оглядываюсь. В нос ударяет запах дешевого одеколона. Справа вплотную подступает полноватый парень с сальными волосами иссиня-черного цвета. Поворачиваюсь, чтобы отшить нахала, но за его спиной замечаю знакомый ежик каштановых волос и прижатые к голове уши. Это же Олег! Раз он пошел в бар после похорон дочери, значит, Шавлюк не соврал. Олег на самом деле продолжал захаживать в злачные места после нашей свадьбы.

— Потому что не было тебя! — расплываюсь в фальшивой улыбке. — Присаживайся, не стесняйся, — подталкиваю брюнета под локоть к соседнему стулу.

Он на меня косится, явно жалея, что подошел, но, глянув на мои ноги, все же забирается на стул. Его спина закрывает мне обзор, теперь Олега не видно. Брюнет ставит ноги на подножку и продолжает на меня смотреть. Интересно, чего он ждет? Сам же ко мне подошел. Надо что-то сказать, иначе он уйдет, и Олег точно меня заметит.

— Ты часто здесь бываешь? — произношу еще более избитую фразу, чем он. Брюнет воспринимает мой вопрос как подтверждение нормальности. Вздохнув с облегчением, он говорит:

— Частенько. Приходим сюда с друзьями, отдыхаем душой и телом. Понимаешь?

— Понимаю!

Брюнет говорит что-то еще, но визг из колонок заглушает его голос.

— Разреши тебя угостить! — наклонившись ко мне, кричит он.