Судьба с чужого плеча

От прикосновения его влажных губ и носа к уху меня передергивает. Парень принимает судорогу за пожатие плечами и заказывает две стопки коньяка. Я подношу рюмку к губам, запах спирта выбивает слезы. Выпиваю коньяк одним глотком, стараясь не чувствовать вкус. Игорь бросает в мою сторону ревнивый взгляд. Не хватало еще, чтобы он оборвал разговор с шефом из-за какого-то приставалы. Нет, брюнет здесь ни при чем. Все дело, как обычно, испортил Олег.

— Мои друзья сейчас здесь, — продолжает брюнет. — Пойдем, познакомлю!

Одна нога уже опускается с подножки на пол, когда я хватаю его за рукав.

— Нет, постой! Я жутко стеснительная. Давай лучше останемся здесь.

— Да ладно! Они нормальные ребята, будет весело.

— Думаю, вдвоем нам будет веселее, — с трудом изображаю улыбку.

— Тогда еще по одной!

Брюнет снова ставит ногу на подножку и усаживается поглубже. Он явно польщен и уже не собирается никуда уходить. Краем глаза замечаю, как Игорь ерзает на стуле и оглядывается. Шавлюк, размахивая руками, в лицах изображает какую-то забавную сценку, но Игорь уже не обращает на него внимания и явно собирается уходить. Понятия не имею, как выйти из бара и не попасться Олегу на глаза. Челка, короткое платье и туфли на каблуках — хорошая маскировка, но вряд ли она обманет моего мужа. Выглядываю через плечо брюнета: Олег сидит за крайним столиком и не сводит глаз с двери. Похоже, ждет. Любовницу? Вот бы на нее поглядеть. Черт! Поворачивается в мою сторону. Еле успеваю спрятаться за плечом брюнета. Боковым зрением замечаю, как Игорь протягивает Шавлюку руку. Тот пожимает ее, накрывая сверху другой ладонью. Брюнет поднимает рюмку:

— За знакомство!

Мы чокаемся, я снова заглатываю вонючую жидкость, на этот раз ощущая ее приторный вкус. Так называемый коньяк подступает обратно к горлу.

— Что-то мне нехорошо.

— Коньяк не пошел?

— Нет, коньяк отличный! — улыбаюсь, потирая лоб. — Голова заболела.

— Пойдешь домой? — спрашивает парень разочарованным голосом.

— Может, лучше пойдем вместе? — говорю, глядя на него из-под ресниц.

— Даже не знаю…

— Пойдем! Мне с тобой так весело, а на улице еще и голова пройдет. Прогуляемся, расскажешь мне о себе.

Глаза брюнета загораются воодушевлением, как будто он всю жизнь мечтал кому-нибудь о себе рассказать. Мы поднимаемся, голова идет кругом. Цепляюсь за его локоть. По дороге к двери пригибаю колени, чтобы скрыться за низкорослым ухажером. Когда брюнет кивает друзьям, висну на его руке и в таком положении выползаю из бара.

— Ну все, пока! — выпрямляюсь, покачиваясь на каблуках.

— Но мы же…

— Извини, голова совсем разболелась. Не могу терпеть.

Машу ему на прощание и поворачиваю налево. Парень провожает меня до угла озадаченным взглядом. С трудом удерживая равновесие, огибаю здание и прижимаюсь к стене. Выглядываю только после хлопка двери. Похоже, брюнет зашел внутрь. Иду дальше, во двор. На улице свежо. Обнимаю себя за плечи, чтобы хоть немного согреться. Свет от единственного фонаря у входа сюда не попадает. На улице темно, а в тени от здания совсем ничего не видно. Приходится ориентироваться на ощупь. Зато если кто-нибудь из посетителей решит облегчиться на свежем воздухе, у меня будет шанс остаться незамеченной.

За баром раздаются шаги. Наверно, это Игорь ищет меня. Надеюсь, он догадался спросить, во сколько началась свадьба. Хотя где доказательства, что шеф на нее не опоздал? А может, он вообще не был ни на какой свадьбе. Вдруг он понял, что Игорь специально расспрашивает его об Артуре, и на ходу сочинил себе алиби? Хорошо, если это не так. Иначе не представляю, что делать дальше…

Тело наливается тяжестью, глаза слипаются. Алкоголь и свежий воздух действуют на меня как снотворное. Шаги приблизились и затихли. Мне хочется позвать Игоря, но лучше не рисковать. Не хватало еще нарваться на какого-нибудь пьяницу. Снова слышится поступь, переходящая в бег. Шорох кустов. Что-то не так. Надо бежать! Я успеваю сделать всего один шаг, как что-то летит мне вслед. Предмет со звоном разбивается о стену, по щиколоткам стекают липкие капли. Я машинально их стираю и оглядываюсь. Возле стены валяются осколки бутылки. Подношу к носу пахнущие спиртом пальцы. Из кустов доносится шорох. С каждой секундой звуки отдаляются. Убийца снова промахнулся и теперь убегает. Игорь прав: если бы тот, кто меня преследует, был сильнее, он остался бы и довел начатое до конца.