Свет в конце апреля

Мне б разрезать себя как красивый праздничный торт,разложить по тарелкам на секционном столе.Все кусочки пропитаны желчью — изысканный мёд,что напомнит о том, кем я был, как я жил вовне.Мне б взглянуть на сие хотя бы одним глазком:как откроюсь впервые для мира всей клеткой грудной,золотая головушка с тряпками, но без мозгов.Совокупность органов — всё-таки больше, чем ноль.Запах рынка мясного — за стёклами фарш для котлет,походи по рядам, приценись и вокруг посмотри.Как распорют бесцветное тело за выслугу лет,чтоб обратно зашить, не жалея, весь внутренний мир.Из меня достанут накопленное говнецо,человек нашинкованный больше не чувствует боль.

Мне б хотелось увидеть смирившееся лицо,но отсутствие сопротивленияне означает покой.(2020)

«На город вытекает солнце…»

На город вытекает солнцеИз забинтованного неба.И город обретает смысл,И город обретает свет.Боль постепенно утихает,Когда делюсь собою с кем-то,И этот кто-то — очень нужныйИ близкий сердцу человек.Мы ищем нечто год за годом,

Но забываем, что в итогеМы потеряемся как дети,Друзья, ушедшие навек.И хочется себя запомнить,Чтоб больше не было тревоги.Но каждый жив в глазах смотрящихИ только там оставит след.Мелькают лица чьих-то судеб,Рассыпанных, как крошки хлеба,Таких же незаметно серыхНа равнодушной к ним земле.Из рваной раны дождь сочится,И забинтованное небоПосмотрит вдруг на наши тени

Сквозь миллионы праздных лет.(2019)

«Тянутся нити, невидимы, но осязаемы…»

Тянутся нити, невидимы, но осязаемы —держат меня, мои руки и гордо голову.Но когда они рвутся, гаснет любое зарево,обязательно рвутся — и к этому не быть готовым.Часть меня похоронена в чёрных глазах собачьих,и они, опустев, превратились в бездонные кратеры.Так уходит жизнь, но каждый, прощаясь, плачето себе, во вчера оставшемся безвозвратнои о времени, застывшем на фото и в переписках.Марионетка накось — рвётся тугая нить.И вроде пора убирать бесхозную пёсью миску.

Но пусть стоит.(2020)

«Когда-нибудь я научусь заключать в слова…»

Когда-нибудь я научусь заключать в слованевидимые пылинки,цветные рассыпанные черепки,а пока слова — неподвластная мне смола,к которой всё липнет с грязной моей руки.Когда-нибудь я приручу язык этот, чтобзалить им мозаику про жизнь навека и смерть.Туда же улыбки родных и тёплый собачий лоб —всё в слова,которые даже времени не стереть.(2020)

«Допустим, сбросятся все настройки…»