Тайны твоего сердца

Господи, да куда ж я попала, а?! Мир, полный магии, пока эта магия проявляла себя… почти никак представлялся еще терпимым. Примерно как лето для африканца — “ничего такая зима”. Но если любой предмет может оказаться магическим и начнет проявлять самостоятельность, как я вообще справлюсь, а?

И выживу?

Слегка пришибленная этой ситуацией, я подошла к столу, на котором разложила продукты, и попыталась сконцентрироваться на простых действиях. Приготовить хоть что-то. Ведь если не шинковать и не пользоваться ножами… пиццу я же все равно могу приготовить? Надо только замесить тесто, выложить его вон на тот противень и поставить противень в печь. Сейчас разогрею ее…

— Я бы не советовала, — снова раздался голос карлицы. Не издевательский… кажется, в нем прорезалась жалость. — От искр этого огнива чего только не появляется — если на пол упадут. И духи могут прилететь, и три призрачных пса…

Осторожно положила опасный предмет на стол, глубоко вздохнула, и, осознав, что грудь сдавило, медленно и ни на кого не глядя, вышла из замка.

Отошла подальше — до самой оранжереи — и села возле нее на землю.

Карлики, которые, похоже, не следили за мной, как я думала, а больше присматривали, умостились рядом.

— В замке есть магические вещи? — спросила тихонько, не рассчитывая особо на ответ. Ну знаете, атмосфера таинственности, невозможность сказать напрямую, нежелание раскрывать правду и все такое…

— Да, — кивнул вдруг Лука, немало удивив.

— А почему? — быстро отреагировала, пока он не замолчал.

— Ну сам замок магический, вот и вещи в нем такими стали. Или были. Или сначала были вещи, а потом вокруг них появился замок… — пояснил он, будто в раздумьях.

— И много их?

— Много.

— И как ими пользоваться? Готовить, например?

— Договариваться.

— С вещами? Вслух?

— Угу.

— Вы так и делаете?

— Так утаты не готовят…

— Но едят?

— А то!

— И что едите, раз это готовить не надо?

— Ты что, не знаешь? — искренне изумилась уже Бринна.

— Никогда не служила в больших домах, — вывернулась.

— Пылью мы питаемся. Перегноем. Плесенью всякой.

Я поперхнулась и уставилась на них. И только спустя минуту наверное молчания смогла спросить:

— Так почему тут все такое… с перегноем, плесенью и пылью?

— Так это же Замок, — “пояснил” Лука и явно выделил слово “замок” с большой буквы.

— Ему сотни лет, — поддакнула Бринни.

— Наши предки не просто так пришли, — “дополнил” Лука.

— Здесь всегда было и будет много-много вкусной грязи, — облизнулась женщина.

Ох.

Стало ли мне понятней? Да не сказала бы. Но пока в этом месте прорвало информационный поток, стоило этим воспользоваться и спросить еще хоть что-то полезное.

— А хозяин… он тоже пылью питается?

— Что ты! Замок для него продукты являет. И не называй его хозяином. Он этого не любит.

Являет. Хм. Телепортом, не меньше. И хорошие продукты дает ведь, явно из местной “Азбуки вкуса”.

— То есть он готовит?

— Чтобы он — да готовил?! — засмеялись, — Нет конечно, если случается приказать — все за него делают. А если нет — так Золотой пирог под боком.

— Золотой пирог?

— Никогда не заканчивающийся, — кивнули.

Интересно, а не заканчивающиеся пироги могут еще и не прибавлять килограммы? Хотя нет, интереснее другое.

— А как, собственно, его…

Но карлики вдруг замерли, вскинулись, а потом вскочили и ушли, будто их окликнул кто-то — неслышно для меня.

— … зовут? И называть вообще? — спросила уже в никуда.

Я сжала занывшие виски и попыталась суммировать то, что суммировать невозможно. Потому что слагаемые были настолько далеки от моего менталитета тридцатилетней русской женщины, не слишком увлекавшейся фантастикой, что принятие даже части из них становилось огромной проблемой.

А что надо делать с большими проблемами?

Правильно. Разбивать их на маленькие задачи.

А те — еще на меньшие.

Это я как успешный проект-менеджер говорю.

Снова окинула взглядом неокидываемый ничем замок, погрозила ему зачем-то пальцем, и вернулась на кухню.

Договариваться, значит?

Встала за стол, покрутила в руках клубни и очень-очень громко вздохнула, рискуя — буквально — получить нож в спину:

— Да уж, жаль, что такие красавчики недееспособны. Наверное и резать-то разучились, раз все время стыдливо прячутся в бревне… ну ничего, что-нибудь придумаю. Терку, например, изобрету и запатентую, а эти пусть отдыхают…

Звяк.

Зря я за спину боялась, когда чуть пальцы не отрубило.

Постаралась унять дрожь в этих самых пальцах, когда взяла нож среднего размера и начала шинковать овощи.

Без приключений.

И огонь задался с первого раза, даже никто не явился. Может потому, что я в печь почти залезла, чтобы искры попали куда надо.

А то, что котелок оказался музыкальным, а печь — покруче вредной шляпы Волшебника из книги о Мумий-Троллях, потому что превратила первый пирог в железный воинский щит, покрытый узорами из прилипшего мяса — так это почти весело.

Невеселым оказалось другое.