Теория бесконечных обезьян

Неловко как-то это произносить, непонятно зачем. Кто вообще из них двоих кому должен говорить спасибо, кто кому содействует? В ответ незамедлительно звучит:

– Спасибо вам. – Джинсов возвращает блокнот и добавляет после паузы: – Вряд ли ошибусь, предположив, что у вас все дни непростые… но этот чем-то особенный, да?

– Вами и вашими гражданскими инициативами.

Слабая попытка отшутиться, но нечего тут вызывать на откровенность.

– А еще? – упорно не отлипает. Банный лист как есть.

– К чему вы ведете-то?

Джинсов делает вид, что не заметил перемены тона, не чует угрозы.

– Ни к чему. Просто, знаете ли, я за ментальное здоровье. И какое-никакое счастье. Пусть все будут как-никак здоровы и как-никак счастливы.

– Как-никак?.. – звучит примерно как «половинка электрички» или «полтора землекопа».

– Как-никак.

– А что это значит? – заинтересованность прорезалась неподконтрольно. Все-таки привычнее, что счастья либо нет, либо есть. А тут какие-то махровые полутона.

– Это значит, что вы хотя бы не станете ни пациентом, ни подсудимым, ага? – пощелкав пальцами в интеллектуальном поиске, поясняет Джинсов. – Да-аже если для всей мыслящей общественности ваше счастье – дерьмо собачье.

Не стоило спрашивать – и так башка кругом. Под рукой даже водки нет, а тут такое. Сразу вспоминаются застолья с большими начальниками, которые после пары стопок начинают внезапно вместо статистических сводок сыпать то теориями зарождения Вселенной, то байками о Чечне и Афгане, то рецептами «вот самой-самой, отвечаю» кровяной колбасы с яйцом.

– Мыслящей?.. Все равно я вас не совсем…

Джинсов вдруг удивительно раздухаривается. Раздувает ноздри, стукает по столу, начинает вращать бокал и одновременно говорит:

– Ну, например, вот знаете… среди авторов есть особая порода – те, которым все мало. Они хотят выше, ближе к облакам, как у Сологуба: «Высота нужна орлам!» Один тип – мой ровесник, пишет а-ля Набоков или Манн для плебеев – на полном серьезе жаждет за романы, где домогаются нимфеток, нескончаемо рефлексируют детство и размышляют об искусстве, получить однажды Букера. Полредакции ржет, другая половина крестится. А по мне, так пусть получает! Пусть, хотя с жюри, вручившим за этот безликий треш награду, я срать в одном поле не сяду. Зато парень будет рад. Может, перестанет бухать и ныть, найдет новую цель в жизни. Так или иначе, будет счастливее и здоровее, не прибьет однажды Павла за неправильное позиционирование, или меня, которому больше платят, или какого-нибудь критика, упрямо не видящего в нем новое светило, бутылкой. Счастливые и здоровые преступлений не совершают.

Какая парадоксальная тирада и какое наивное закругление. А ведь взрослый парень.

– Не совершают? А у нас тут сын одного олигарха, здоровый лось, отцовским джипом учительницу свою на той неделе задавил то ли за публичное замечание, то ли за двойку. Тяжкие телесные. Шейка бедра в крошево. Ходить она уже, вероятно, не будет.

Но это не сбивает с толку, и в шок не повергает, и вообще как лепет ребенка, судя по взгляду. Устало так глядит Евгений и говорит тоже:

– Тварь, конечно. Но счастье что, олигархами меряется? Или джипами? А еще счастливому человеку оценки и замечания похер, он сам знает себе цену.

– И чем же счастье меряется, по-вашему?..

Пустой треп. Пора ехать. Утомляет этот доморощенный философ.

– Только принятием себя – даже бракованного и недолюбленного, косячащего и просравшего все на свете. А как примешь и поймешь, не нужно будет ни себя давить, ни других. Ни джипом, ни интеллектом, ни авторитетом. Просто пойдешь дальше.

Кажется, второй «вечный сюжет» Борхеса. Путь домой, который путь к себе?

– Просто пойдешь?

– Очень просто. Так что у вас?

Может, у Джинсова гипнотизерские навыки, может, что еще, но язык-то развязывается. Борись не борись, а вырывается тусклое, унылое, полувопросительное какое-то:

– С напарником поругался. Влез куда не надо. Как вы, любитель процедуры нарушать…

…Осажденные города защищать, да. По первому «вечному сюжету».

– Молодой?..

– Немного моложе меня.

– И что? – Джинсов подпирает щеку кулаком, глаз становится совсем щелкой.

– Чуть не убили сегодня.

– Но ведь не убили?

– Нет. – А мысли снова, снова о «Пикнике на обочине». – Слава богу.