Терской фронт - Терской фронт. Буря над Тереком. Билет в один конец

– Осторожность и недоверие – дело правильное. Вот только не везде их так явно демонстрировать нужно. Запомни: для торговых городов вроде нашей Нефтянки, чистые еда, вода и товары – вопрос престижа. Понимаешь? Если пойдет слух, что у нас «фонящим» хабаром барыжат, – все, хана репутации, которую мы уже третье десятилетие зарабатываем. Слышал такое присловье: «Авторитет зарабатывают годами…»

– «А теряют за секунды», – закончил я. Слышал, конечно.

– Вот именно. Ну и посуди сам, на кой оно нам сдалось? Вот на Пустошах, там да, проверяй все, даже если и не покупаешь, а просто в руки берешь. Понял, солдат?

– Не солдаты мы, наемники.

– И кой черт вас к нам занес? – искренне изумляется Прохоров. – У вас же там вроде с турком война. Самый подходящий повод мошну набить.

– Угу, – с унылой миной киваю я, водя ложкой в тарелке. – И мы так думали.

Собеседник моей тирадой явно заинтересовался, но я держу театральную паузу, делая вид, что занят исключительно солянкой. Так себе, кстати, едал и получше. Нет, оно понятно, что сейчас в здешних краях с лимонами напряженно, а про оливки и маслины я вообще молчу, но мясо-то, судя по наличию в меню стейков, не перевелось пока. А его в правильной солянке должно быть не меньше четырех сортов. А тут сварили самый обычный овощной суп с мясом, хотя, вынужден признать, довольно вкусный. Ладно, будет уже привередничать, бывали времена, когда и протухшую, прокипяченную в воде кильку в томате с гарниром из недоваренного овса жрал, и ничего. А тут, понимаете, солянка ему не та!

– Так что ж вы такого натворили-то? – первым нарушает затянувшееся молчание Прохоров.

– Мошну набивали. В банке, в только что отбитом у турок городке, – со вздохом «признаюсь» я. – Вот только представители комендантской службы югороссийской армии это немного иначе назвали. Да еще и трибуналом грозить начали да за оружие хвататься. Ну, и не разошлись мы с ними, если коротко. Они все там… остались, а мы – в бега.

– У-у-у-у, да вы, парень, не только дезертиры, но еще и мародеры, – с какой-то странной интонацией тянет он в ответ.

Так, похоже, я в его глазах только что здорово упал. С чего бы это вдруг, кстати? В здешних краях ведь, если я все правильно понимаю, к Югороссии любви никто не питает и за преступление убийство югороссийских солдат не считает. По крайней мере ребятишки Черного Полковника во время набегов «резвятся» так, что моя история про убитых «комендачей» – детская сказка на ночь. Вот только насколько серьезно их остальные в этом вопросе поддерживают? Бывший милиционер Прохоров к моему рассказу точно без восторга отнесся.

– Да не собирались мы с ними воевать, – начинаю оправдываться я. – Просто сложилось все уж очень неудачно: бой только закончился, все на адреналине, нервы натянутые… А тут эти гаврики… «Оружие на пол, мордой в стену, руки за голову!» Слово за слово, понятно чем по столу. Ну, а после первого выстрела так и вообще уже говорить не о чем было – или мы их, или они нас.

– Ну-ну, – одобрения в голосе Прохорова по-прежнему не наблюдается, скорее – наоборот. – Значит, стрелки вы быстрые… Тогда, наверное, Полковник вас к себе возьмет. Поздравляю.

Последнее слово так вообще просто сочилось сарказмом. О как, что-то мне подсказывает, что господина Полковника тут не все горячо и преданно любят.

– К себе? – переспрашиваю, словно не поняв смысла. – Не к вам?

– Именно, – кивает Владимир Сергеевич. – Мы к Черному Полковнику отношения не имеем. Вернее – имеем, но такое… Постольку-поскольку. У него в банде почти семь сотен стволов, а у нас в Нефтянке – и сотни нормальных стрелков не наберется, и это если вместе с более-менее толковыми штатскими считать. Вот и получается, что Полковник для нас, как бы это лучше сказать…

– Да как есть, так и скажи. Или мне сказать? «Крышует» он вас и стрижет, как овец. Ну, изредка, еще и защищает, когда действительно припрет. А вы – исправно и в срок ему башляете.