TIA*-2. *This is Africa

– Вот… А сейчас все, кто там был, домой вернуться не могут. Кто вернулся, тех сажают, на хорошие сроки. У ФСБ же все списки от дэнээровцев есть, кто у них был. И кто отсюда, они на всех инфу в КНБ сливают моментом. Человек ещё там, а тут его родственников комитетчики прессуют уже – давай, типа, звони ему, чтоб срочно приезжал. Ребёнок там заболел, или ещё чё. Приезжает, и звиздец. Суки…

Суки, кто бы спорил. Это ещё к тому, почему я уехал, и возвращаться насовсем не планирую. Не потому, что боюсь, а потому что сидеть на жопе ровно, в той же Москве, когда эти мрази ходят по одним со мной улицам, я не могу. Хочется их убивать. Но долго это не продлится, заметут, рано или поздно. А я в тюрьму не хочу, и в землю тоже. А из Кейптауна или Мбужи-Майи оно несколько абстрактно воспринимается, знаете ли…

– За движуху?

– За движуху!

Фуф! И эта хорошо пошла! Вообще, на природе водка в меня как-то куда лучше заходит, чем в кабаке.

– Слушай, а как там с бабами, в Африке?

Ну, вот. А я всё ждал, когда же начнётся.

– Да как… Хорошо! Много с обалденными фигурами, познакомиться – вообще без проблем. И темпераментные.

Вижу, глаза у мужиков разгорелись. Саня, как более старший и осторожный, интересуется насчёт СПИДа.

– Ну, есть, конечно. Для того гондоны человечество придумало, однако. Но у меня постоянные сейчас, так что я не заморачиваюсь.

– Постоянные в смысле много, что ли?

– Не, зачем мне много? Близняшки, 20 лет.

– Мля, круто!

– А познакомиться чё, реально вообще без проблем?

– Ага. Хоть официантка, хоть кто. Давайте по третьей, за прекрасный пол, и расскажу.

Выпили, закусили. Шашлык что-то быстро убывает. Юра вроде и тощий, а мечет, как пылесосом. Саня, видимо, придя к тем же выводам, попросил меня подождать с рассказом, быстренько соорудил ещё четыре шампура и водрузил их над углями.

– Так вот, был у меня там знакомый, из Самары, Рома. И едет он как-то на машине…

***

Восточно-Казахстанская область, граница с РФ.

Где-то впереди, сквозь тёмно-серый, погашающий все краски и размывающий очертания предметов сумрак трижды мигнули фары. Длинный – короткий – длинный.

– Всё, пора! У вас пять минут, погранцы отвернулись. Удачи, ребят!

Обнимаемся с рыжим Юрой, благодарим его за помощь и, быстрым шагом, рысим по полю. Или это степь? Хрен его знает, далёк я от сельского хозяйства. Слева на фоне неба проступает силуэт пограничной вышки, не знаю уж, казахской или российской. Остаётся надеяться, что Юра своё дело знает, и кто бы там не был на вышке, сейчас он старательно смотрит в другую сторону. Сорок тысяч рублей с человека – нормальный приработок, ИМХО. Ну, это на всех, сколько уж там конкретно погранцам поступает с этого – хрен их знает. Юра говорил, как минимум один переход за ночь на этом участке, а то и два-три.

В стоящую на просёлке трёхдверную «Ниву» мы почти что врезаемся лбами. Как хорошо цвет подобрали – вроде и не камуфляж, а чёрта с два разглядишь, при таком освещении. Невысокая, коренастая фигура у водительской дверцы сиплым басом торопит нас побыстрее лезть внутрь. Герыч, скотина хитрая, пытается было пропустить меня первым, чтобы самому остаться на переднем сиденье. На что следует моё резонное возражение, что я высок и строен, а он толст и коротконог, потому ему самое место в тесноте заднего сиденья. Что-то недовольно бухтя, соглашается.

Наш Харон ловко разворачивается практически на месте и, не включая фар, катит по просёлку. По крайней мере, я на это надеюсь, потому как почти ничего сквозь лобовуху не вижу, и что видит он – загадка. Минут через пять мы выскакиваем на разбитую в хлам асфальтовую дорогу и фары, наконец-то, загораются.

Стараясь не быть навязчивым, краем глаза рассматриваю водилу. За полтинник, грубое лицо с некоторой «калмыковатостью», щётка усов. Неразговорчив – не считая момента встречи, ни слова не проронил. Полез в нагрудный карман охотниче-туристической куртки, закуривает. Млять, вообще нормальные люди спрашивают обычно, не против ли кто. По салону, несмотря на открытые окна, расходится приятный запах Captain Black. А вот это неожиданно. Как-то совсем не гармонирует с имиджем, хе-хе.

В свете фар промелькнула надпись: «Рубцовск». Водила, докуривавший уже вторую сигарету, наконец-то соизволил с нами пообщаться.

– У меня переночуете. Машина во дворе уже. Завтра с утра можете ехать.

Ну, с Юрой всё так и обговаривалось. После десяти минут езды по насмерть убитым улицам останавливаемся перед воротами дома где-то в частном секторе. Так и не представившийся водитель вылез, сам открыл ворота, сел обратно за руль, заехал во двор и вылез опять, буркнув «Проходите в дом». Двор, кстати, явил собой полную противоположность царившей в городе разрухе – средняя часть залита бетоном, по бокам высажены кусты и цветы (первые – стройными рядами, вторые – в некоем художественном беспорядке). Всё ярко освещено, везде чисто. Сам дом кирпичный, одноэтажный, но с высокой мансардой, так что практически двухэтажный получается.