Тёмное трио

Туман. Нянечка. Явился не запылился.

Тьфу.

Послать бы его куда подальше, но…

Видимо, решив, что молчание – знак согласия, Туман уселся на стул и начал доставать учебники. Крест некоторое время глазел на него, потом вернулся к своему комиксу. Однако мысли, недавно плясавшие в голове, разбежались, как испуганные курицы. Не поймать ни одну. Стухло вдохновение, прощай, фантазия.

«Туманский сбил. Ну что за непруха…»

Впрочем, Крест почти не злился на новоявленного дружка. Всё-таки, немного поменял к нему отношение. А как не поменять? Бились же вместе, плечом к плечу, против Тролля и его питекантропов. Синяки вон, до сих пор болят.

«Да-а-а… Знатная была битва».

Крест мысленно покачал головой. И непроизвольно поёжился, вспомнив странный «приступ». Чего на него вдруг нашло? Попался ведь под руку огрызок древнего карандаша, стена эта, как холст чистая… Будто специально.

И, главное, рисунок тот. Пляшущие человечки, хороводы фей в лесу, битва хлеще, чем в «Игре престолов». Откуда это всё? Что за хаос фантазий?

А дальше…

Крест скосил глаза на Тумана. А дальше он плясать начал, как сумасшедший.

«В зале… в зале, наверно, от старья какой-то запах был. Вредный. Выделения, всё такое… Он и повлиял на нас. А Тролль и компашка – твердошкурые, их таким не прошибёшь. А хотя… Да кто его знает. Пофиг уже».

Крест вспомнил заварушку. В полутёмном зале, под истошные вопли Чиби, сплетясь в единый рычащий клубок. А как они грохнулись в абсолютную тьму!..

Тело на тело, отборные матюги, рухлядь всякая – кошмар! Барахтаясь в темноте, они крушили подвал под сценой, падали, зарабатывая новые шишки-синяки… И надо же было случиться такому, что Крест ухнул в какую-то нишу, едва не расквасив нос. Прямо щучкой: руки вперёд, ноги – назад. И ладонь с размаху – шлёп! На гладкую, странную штуку…

Штука эта оказалась коробкой из нержавейки, закрытой причём. Однако замок на ней был плёвым, старым – чуть ли не ногтем открыли. А вот внутри…

Карандаш, будто бы сам собой, повёл косую линию на бумаге. В задумчивости Крест за минуту накарябал скетч: нутро коробки и её начинку.

Пенсне красного стекла. Костяную дудочку. Старые туфли.

И кольцо из почерневшего серебра. С мелким, готичным черепом по центру.

Помнится, все тогда дыхание затаили. Затем оживились, загомонили: мол, круто, антиквариат! Может, за находку и баблишка подкинут. А дальше подоспела Ириска. Сунула любопытный нос, бормотнула что-то – и ка-а-ак завопит! Фальцетом!

Как выяснилось позже, она узнала кольцо. Видела такое, на картинках в энциклопедии. «Мёртвая голова» называется.

Фашистское.

Все ещё больше загомонили. Что нашли, что нашли! Крест мрачно держал коробку, борясь с желанием кинуть её обратно, в провал сцены. Мерзость какая, фашистские хреновины… А ведь глаз так и притягивает. Особенно, пенсне. Блестит, рубиново так…

Крест сердито тряхнул головой. Что за дурацкие мысли?

«Всё, харэ. Звонок, Ириска…»

Ириска бодрым шагом зашла в класс.

– Ну, здравствуйте, дети!

– Здрассь, Ирин Карловна-а-а… – недружно ответили ей.

Ириска усмехнулась, но замечания, как обычно, не сделала. Снова завела привычную волынку про ЕГЭ и важность выбора института.

Крест зевнул. Подвинув к себе листок, опять взялся за комикс.

Но вместо знакомой бородатой рожи карандаш стал рисовать череп. Тот самый, с кольца.

«Мёртвая голова, значит… Ну ладно. Нарисую эту башку».

Туман косился на его художества и хмурил брови. Почему-то Креста это забавляло. Наверняка этот спаситель тел и душ терпеть не может всё готичное, связанное с мертвяками, смертью. Весь беленький, чистенький… Истинный ариец. И наверняка форма будет к лицу.

Крест одёрнул сам себя.

«Что за бред несёшь? Туман в форме фашиста? Сдурел, да?»

Крест отбросил карандаш, не дорисовав череп. Размял пальцы. «Бред», – повторил в мыслях.

Ириска, тем временем, стало деловито раздавать задания. Первый вариант, второй… Следовало бы прислушаться, чтоб не переспрашивать, но Крест, уперев в классную тяжёлый взгляд, опять вспомнил проклятую коробку. Именно Ириска конфисковала её – тогда, ночью – и заявила, что передаст в местный музей.

А куда его ещё? Действительно. Пусть там разбираются, что за вещички…

Но урок шёл за уроком, ноги несли из одного класса в другой, а мысли Креста нет-нет, да возвращались к находке. Беспокоило что-то, зудело внутри занозой. Перед глазами вспыхивали кровавые рубины, проплывали серебряные черепа – жуть готическая. Пальцы так и тянулись к карандашу и бумаге, словно хотели запечатлеть видения.

В конце концов Крест накрутил себя до такой степени, что решил: в драке ему слишком сильно ударили по голове. Вроде синяка нет, не болит ничего – однако… В медпункт, что ли, сходить? Хотя его уже домашний лекарь осмотрел. А он – профессионал, пускай и подлюка.

– Крест, – осторожно позвал вдруг Туман, вмешавшись в мысли.

– Что?

– А ты не хочешь… заглянуть в музей? После уроков?

Крест повернулся к нему столь резко, что чуть не упал со стула. Заморгал часто-часто.

– Зачем?

Туман замялся, нахмурил светлые брови сильней. Казалось, внутри него идёт какая-то внутренняя борьба. Ангелы против демонов.