Типа я. Дневник суперкрутого воина

– Кстати, сейчас отправлю тебе фотографию папы, мой знакомый с ним работал одно время. Фотографию сделали год назад. Туда мы и поедем завтра.

– Давай!

– Все, отправил. Спокойной ночи, Шерлок Холмс.

– Спокойной ночи, дядя Джамбулат.

На этом наш разговор закончился, и пришла фотография папы. Я сразу его узнал, он был похож на дядю, только старше. Мне не понравилась сигарета у него во рту, поэтому я решил, что первое, о чем мне надо будет с ним поговорить, после того как мы подружимся, – это о вреде курения.

– Я же говорил тебе, – сказал Крутой Али.

– Чё?

– Ты подождал, и решение само пришло.

– Ага.

– Но тебе надо разобраться с этими каплями, которые у тебя из глаз текут, когда ты злой. Если заплачешь перед дядей, опозоришь меня.

– Хорошо.

Пятница.

Все взрослые обманывают!

День начался оптимистично. «Оптимистично» – это офигенно умное слово, но Крутой Али поругал меня за то, что я его использовал, поэтому я больше его не использую, по понятным причинам. Но утро все равно оптимистичное, потому что мы опять встретились с Аминой по дороге в школу и почти половину пути прошли вместе. А на перемене я сознался, что поехал по адресу на фотке и нашел дядю, с которым сегодня после уроков собираюсь искать папу.

– Круто! – сказал Расул.

– Поздравляю, – сказала Амина.

– С чем?

– Ты нашел дядю.

– Дядя – это дядя, а я ищу папу.

– Я бы хотел найти еще одного дядю, – сказал грустно Расул.

– А у тебя сколько сейчас?

– Четыре, и самые лучшие подарки на день рождения дарят они.

– Тогда зачем тебе еще один?

– Пятый дядя – это же вообще круто и еще один подарок на день рождения. Амина, у тебя сколько?

– Два. Я бы тоже хотела третьего дядю. Дяди всегда хорошие, всегда веселые и подарки дарят.

– Вы только про подарки и думаете! – сказал я. – Дяди что, только для подарков нужны? А если мой мне подарит тупые ролики? Или, как Батыру, подарит вонючий портфель с Железным Человеком? Он что, не знает, что Железный Человек умер? Я не хочу подарок с мертвым супергероем. Я хочу плейстейшн, или иксбокс, или… или я не знаю… всякие крутые вещи. Хочу меч! Или лазерный пистолет.

– Теперь и у тебя есть дядя. Может, он подарит тебе лазерный пистолет.

– Мне папа подарит все, что я захочу. Если захочу, он даже отвезет меня в Америку! Или в Антарктиду! У меня самый крутой папа в мире.

– Откуда ты взял, ты же его даже не знаешь.

– Ну и что? Когда папа меня увидит, он сразу обрадуется и купит мне что-нибудь. Даже тупой день рождения ждать мы не будем. После уроков дядя меня заберет, и мы на его машине поедем за папой.

Следующие два урока были самыми долгими в моей жизни, потому что я ждал звонка своего дяди. «Дядя». Звучит так необычно. У меня есть дядя, и он типа такой похожий на меня (точнее, я на него). И он не ТИПА. Он на самом деле мой дядя.

Уроки закончились, я схватил свои вещи, куртку и вышел из кабинета, а передо мной стояла типа мама.

– Привет. Извини, что так неожиданно. Как твои дела?

– Хорошо. А что ты тут делаешь?

– Я пришла к тебе. То есть мы с тобой сейчас должны зайти к вашему школьному психологу.

– Но сегодня же не суббота.

– Да, но нам надо кое-что обсудить. Идем.

И вот так мне пришлось отложить свои приключения на некоторое время. Мы вошли в кабинет психолога.

– Здрасте, – сказал я.

– Здравствуй, Артур, – сказала она. – Садись.

Я собирался сесть, но увидел у нее на столе мой «Дневник воина» и растерялся.

– Это мой дневник.

– Садись, – сказала и типа мама.

Я сел. Типа мама села рядом.

– Артурчик, – сказала психолог (ее зовут Саида Рагимовна).

– Не называйте меня так, мы же договорились.

– Да, извини, Артур. Сегодня не суббота…

– Откуда у вас мой дневник?

– Это я его дала, – сказала типа мама.

– Мы договорились, что ты будешь вести дневник, я подумала, что это он, – сказала хитрая психолог.

– Это не ваш вонючий дневник. Я его выкинул!

– Артур, – сказала типа мама и взяла меня за руку покрепче.

– Извини, что мы без спроса взяли его, – психолог протянула мне дневник, и я сразу его забрал. – Однако мы должны с тобой обсудить его содержание. Почти на каждой странице прослеживается твое желание… устроить с кем-нибудь драку, избить кого-нибудь, а иногда даже убить. Артур, я понимаю, что это твой личный дневник и что ты никого не хочешь бить, что ты хороший мальчик и все это просто… как сказки.

Она улыбнулась и посмотрела на типа маму. Типа мама тоже кивнула и посмотрела на меня, делая вид, что улыбается. Они как будто ждали что я соглашусь с ними, но это не сказки. Я так и сказал:

– Это не сказки.

– Тогда что это? – спросила она.

Я не ответил.

– На тринадцатой странице ты пишешь, что убьешь когда-нибудь Гасана-Вонючку. Предположу, что речь идет о Гасане Рамазанове, мальчике, который тебя обижал и которого недавно выгнали из школы.

– Он меня не обижал. Я сам его обижу и изобью, если надо, – сказал я. Если честно, мне уже очень сильно хотелось заплакать, и разозлиться, и ударить по столу кулаком, и толкнуть монитор, чтобы он разбился, и бросить в окно любимые ее цветочки. И даже ее избить.