Том 1. Стихотворения

У самых древних, самых дикихНе пусто было в черепах,И было поровну великихИ в наших и в других веках.Отсюда вывод — будь скромнееИ знай, что в древности седойВсе люди были не темнее,Чем те, что пиво пьют в пивной!1965

Слово в день своего рождения

Жизнь меня била,Жизнь меня мяла, как лен.Вы посмотрите, —Вот синяки с двух сторон.Ломаны ребра,Плечи потерты,Сердце в крови.Черные хлебыС подовыми корками —Торты мои!Мама!Печаль моя,Ты во земельке сырой.

Не беспокойся,Твой сын не сопьется,Он труженик,Мастеровой.Фартук на нем —Не передник разносчицы вин,Грубый, пеньковый,Для кузницыИ для равнин.Мама!Я у тебя проходилДеревенский лицей.Вся твоя лекция:— Все что угодно,Но только не пей!— Ох, эти пьяницы!Видела их на веку!Если захочется пить,Ты, сынок, к роднику!Свежесть, прохладуВ ладонях скорее пригубь,Светлые радости,СчастьеК тебе прибегут.

Песни проснутся,Начнут луговой хоровод,Кудри завьются,Твоя балалайка пойдет!Смельство, весельство,Душевность, открытость —Все будет с тобой.Только не пей,Не губи себя,Милый ты мой!Мама!Законом мне стал твой совет.Не забулдыга я,Не завсегдатай шалманов —Трезвый поэт!Слово твое,Как священное знамя,Несу я вперед.Мне его дал твой родник,И оно не умрет!Как половодье,Бушует, бурлит вкруг меня бытие.Музыка жизни,

Музыка слова —Вот пьянство мое!1965

* * *

Меня природа слухом не обидела,Я это не боюсь теперь сказать.Не потому ль Евгения РодыгинаЯ заставляю музыку писать?!Баяны всей России мне знакомы,Они спешат ко мне из всех углов.Как хлеба просят сельские райкомы,Так музыканты просят: — Дай нам слов!Берите!Не мое богатство это.Мне мать слова дала и мой народ.В них и поля, в них и зима и лето,В них сокол правды злую нечисть бьет.Как музыку, я всюду чутко слышуВсплеск рыбы, всполох птицы на гнезде,И даже то, как ласточка за крышуЗаденет, чтоб напомнить о себе.Не для того, чтоб музыку нарушить,Осенний ветер прячется в трубе.Из всех умений — есть уменье слушать,

Я за него признателен судьбе!1965

* * *

Что поэту дается от бога?Очень мало и очень много!Сердце чувствующее, живое,Не лукавое, не кривое,Пламенеющее, горящее,Словом, самое настоящее.Он не барин, не соглядатай,Он рабочий с рябым лицом,Добровольно идет в солдатыБить неправду своим свинцом.Пулемет его содрогается,Сутки целые отдыха нет.Только так ему полагается,А иначе поэт — не поэт!Что за это в награду дается,Кроме ссадин и синяков?Ничего! Но поэт остается,Как живая легенда веков!1965

Памяти Есенина