Том 1. Стихотворения

Девушка, как цапля в целлофане,Мокнет на трамвайной остановке.Пристает к ней мелкий-мелкий дождик,А она не сердится нисколько!Сквозь туман окраины рабочейДвижутся стальные донкихоты,Башенные краны к ней шагают:— Мы тебя проводим, дорогая! —И идут! И хвастаются оба:— Этот дом высотный я построил!— Этот Дом культуры я закончил! —Девушка смеется:         — Вы прекрасны! —А сама ныряет в переулок,Умоляя:    — Дальше не ходите! —И стоят два башенные крана,Как вдовцы. А девушка шагаетЧерез мелкий-мелкий дождик.Светится фигура в целлофане,Светится дождинки на ресницах,Светится невинная душа!1960

Пушкинский бульвар

Выхожу я утром раноДа на Пушкинский бульвар.Там сидят два ветерана.Я пройдусь — ведь я не стар.Мне еще не мемуарыВ тихой комнате писать.Мне про шумные бульвары,Про живое рассказать.Весь бульвар — собранье красок.И на нем в такую раньДемонстрации колясок,Мамок, бабушек и нянь.Человечество катают,Кормят кашей, молоком.В долг дают ему и знают,Что оно отдаст потом.Всходит красная гребенка,Словно солнце в волосах,Молодая мать ребенкаПодымает на руках.Соской тешится мечтатель,Сам зрачками даль сверлит.Там, как главный воспитатель,

Пушкин бронзовый стоит.1960

Ветер в ладонях

Родина

Милая родина!Зори закатные,Мачты высокие,Голос турбин.В золото осениЯрко вплетаютсяФлаги пунцовые,Грозди рябин.Я узнаю тебяВ голосе диктора,В лязге лебедок,Морских якорей,В атомной станции,В запуске спутников,В реве пропеллеров,В шуме морей!Ты вдохновенная,Ты несравненнаяВ шаге, в заплыве,

В размахе крыла.Ты — это самыеСкорые скорости,Ты — это самыеНовые новости,Самые лучшиеВ мире дела.Ты — это счастьеНародов безбрежное!Ты — это самаяСветлая жизнь,Ты от Памира с КамчаткойДо МурманскаВся устремленная,Буйная, бурная,Вся как могучийПорыв в коммунизм!1960

* * *

Почему не поют орлыИ веселыми не бывают?Или им очень видно с горыИ они больше нашего знают?Иль у них недоразвит слух?

Иль природа их скована сплином?Или совесть преследует пух,Окровавленный клювом орлиным?Что поделаешь — не поют!Ни по праздникам, ни по будням.Только клекот стальной издают,Как положено душегубам!1960

* * *

Манит меня самое малое —Не моря, не большой перелет,—Лес, малина, брусника алаяИ деревня, где мама живет.Там, как женщина незамужняя,Разнаряжена наша изба,Под князьком деревянное кружево,Удивительная резьба.Там антенны и телевизоры,Мотоциклы и даже авто.Ходят улицей две дивизии,И одна из них в женских пальто!Там дымки завиваются в кольчики,Блещут косы в мужских руках,Там завязаны белые кончикиНа бывалых, старинных платках.