Том 1. Стихотворения

Дрозд, наверно, декламатор,Голос хриплый, хвастать нечем.Мне, признаться, непонятно,Почему он назван певчим.Может, это по знакомствуИли по непониманью?Слышите, с каким упорствомОн трещит над ранней ранью?Иль рябины наклевался,Иль рябиновки напился,Иль давно не занимался,Если с первой ноты сбился?!Дрозд, оставь свои потуги,Знай, певцы получше были,Брось лесной вокал, покудаЗа нахальство не избили.1960

* * *

Поэты! Не гнушайтесь песен,Пишите их — они нужны.Коль рот раскрыть в застолье нечем,

Мы виноваты! Мы должны!Мы!Горько мне, что для РоссииВам жалко песенной строки.И выплывают расписныеХалтурщики-текстовики.Поэты! Это нам позорно,За это надо нас на суд,Что высеваются не зернаВ людские души, а овсюг!1960

* * *

Гремлю, как дождьВ водосточной трубе,Лопаюсь, как спелый          стручок гороха.Все, что есть, отдаю тебе,Моя эпоха!Фабрики ткут —        дым из труб,Станы прокатные сталь катают.

А у меня слова срываются с губИ за душу жгучим ознобом хватают.Им нравятся ранние поезда,Им нравится быть с машинным стуком.Они нежнее тычинок дождя,Грубее шершавых солдатских сукон.Стихи — моя наковальня: тук-тук!Мои озорные трехструнные песни.Поэзия! Ты не собрание скук,Не выставка глупости, чванности, спеси!Вся как радуга,Вся как вызов,Вся как звончатый,         радостный смех.Это ты ныряешь с карнизов,Пробивая мартовский снег!1960

* * *

Я в рай не попаду — я слишком грешен!Жалеть ли, сокрушаться ли о том?Мне будет раем громкий дождь черешен,

Который я ловлю горячим, жадным ртом.Мне будут раем голоса живущих,Шторм на море и шлюпки вдоль бортов,Мне будет адом, если в райских кущахЯ не найду простых, земных сортов.Мне будет адом, если где-то рядомЛюбовь подменит бытовой эрзац,Преследовать начнет ревнивым взглядомИ верностью ненужною терзать.Жить без любви — преступное увечье,Уродство, оскорбление земле.Мне будет раем — правда человечья.Во всем! И в поцелуе в том числе!1960

* * *

В. Сякину

Ревет зима белым зверем,Поет зима озябшим ртом.Стучит зима в снежный теремСвоим промерзшим прямым хвостом.Медведь спросонку спросит:

              — Кто там? —Зима ответит:       — Я пришла.— Чего ты жмешься к чужим воротам —Своей берлоги не нашла?Пойдет зима, как беспризорник,И не прилечь и не присесть.Ей ветер скажет: — Ты сезонник,И для тебя — бараки есть!Зайдет зима в барак постылыйВ своих поношенных пимах.И, удивившись, спросят:            — Милый,А где же все?       — А все в домах!1960

* * *

Коршуны, крылатые пираты,Разгулялись над сосновым бором,Разлетались над лесною глушью,Раскричались над безмолвьем полдня.