Том 1. Стихотворения, статьи, наброски 1834-1849

Как грустный взгляд, люблю я осень.В туманный, тихий день хожуЯ часто в лес и там сижу —На небо белое гляжуДа на верхушки темных сосен.Люблю, кусая кислый лист,С улыбкой развалясь ленивой,Мечтой заняться прихотливойДа слушать дятлов тонкий свист.Трава завяла вся… холодный,Спокойный блеск разлит по ней…И грусти тихой и свободнойЯ предаюсь душою всей…Чего не вспомню я? КакиеМеня мечты не посетят?А сосны гнутся, как живые,И так задумчиво шумят…

И, словно стадо птиц огромных,Внезапно ветер налетитИ в сучьях спутанных и темныхНетерпеливо прошумит.

Толпа

[Посвящено В.Г. Белинскому]

Среди людей, мне близких… и чужих,Скитаюсь я — без цели, без желанья.Мне иногда смешны забавы их…Мне самому смешней мои страданья.Страданий тех толпа не признает;Толпа — наш царь — и ест и пьет исправно^*И, что в душе задумчивой живет,Болезнию считает своенравной.И права ты, толпа! Ты велика,Ты широка — ты глубока, как море…В твоих волнах всё тонет: и тоскаНелепая, и истинное горе.

И ты сильна… И знает тебя бог —^*И над тобой он носится тревожно…Перед тобой я преклониться мог,Но полюбить тебя — мне невозможно.Я ни одной тебе не дам слезы…Не от тебя я ожидаю счастья —Но ты растешь, как море в час грозы,Без моего ненужного участья.Гордись, толпа! Ликуй, толпа моя!Лишь для тебя так ярко блещет небо…Но всё ж я рад, что независим я,Что не служу тебе я ради хлеба…И я молчу — о том, что я люблю…Молчу о том, что страстно ненавижу —Я похвалой толпы не удивлю,Насмешками толпы я не обижу…А толковать — мечтать с самим собой,

Беседовать с прекрасными друзьями…С такой смешной — ребяческой мечтойРасстался я, как с детскими слезами…А потому… мне жить не суждено…И я тяну с усмешкой торопливойХолодной злости — злости молчаливойХоть горькое, но пьяное вино.

Цветок

Тебе  случалось — в роще темной,В траве весенней, молодойНайти цветок простой и скромный?(Ты был один — в стране чужой.)Он ждал тебя — в траве росистойОн одиноко расцветал…И для тебя свой запах чистый,Свой первый запах сберегал.И ты срываешь стебель зыбкий.В петлицу бережной рукой

Вдеваешь, с медленной улыбкой,Цветок, погубленный тобой.И вот, идешь дорогой пыльной;Кругом — всё поле сожжено,Струится с неба жар обильный,А твой цветок завял давно.Он вырастал в тени спокойной,Питался утренним дождемИ был заеден пылью знойной,Спален полуденным лучом.Так что ж? напрасно сожаленье!Знать, он был создан для того^*,Чтобы побыть одно мгновеньеВ соседстве сердца твоего.

Последняя сцена первой части «Фауста» Гёте

Тюрьма

Фауст